Trambolhão

2011-10-19T09:47:00.002+01:00

O Adeus
Quando partiste levavas contigo uma mala pequena e vermelha.
Um pequeno fruto do bosque transportado pelas tuas delicadas mãos.
Lá dentro a colmeia de formigas negras ruminava os teus pensamentos,
Ansiosas, eléctricas, percorriam as letras das cartas dobradas em quatro,
Onde dobradas estavam as dores, as dores lânguidas da saudade.
Detentora dos mais pequenos segredos,
E do maior amor,
A mala era ainda mais pesada do que o teu próprio corpo.
Carregava-la com esforço, corcunda, quase que a mergulhar no teu reflexo no chão,
E sorrias quando algum outro homem se oferecia para te ajudar.
Dizias com graça, que era um esforço de vida,
Trazer aquelas cartas,
Repletas da tentativa, do erro, do fracasso; da tentativa, do erro, do fracasso,
Mas onde o amor d’Ele sobrava e sobrevivia às marés e às monções.
Era insistente, persistente, contínuo, abafado,
Repetia baixinho o teu nome quando dormias,
E como que bêbeda, trôpega nos teus passos,
Acompanhada pelo olhar do gato preto na janela,
Eras atraída à leitura nocturna,
Mas uma vez lidas, não as poderias guardar,
Pois as cartas d’Ele incendiavam-se ao serem lidas.

A estação de comboio evitava as filas.

2011-10-18T15:05:00.001+01:00

A estação de comboio evitava as filas.

Ali, a multidão formava um novelo humano, cuja ponta de início não se encontrava facilmente. Chegavam carruagens vazias, outras cheias, outras ainda a meio gás. Era fácil hesitar em subir para uma delas, não havia nada que as distinguisse, um pequeno pormenor como um lenço a abanar, ou um sorriso tímido a fazer de convite pessoal.

As carruagens seguiam umas atrás das outras, unidas pela urgência de chegar ao destino e pelas mãos de um maquinista, que compunha a orquestra da cena. O maquinista, esse, hoje estava atrasado, tinha ele próprio quase perdido o comboio porque não se levantara a horas e só chegou à estação quando ouviu o apito final a desenhar o seu destino. Seria despedido se não comparecesse ao trabalho e isso era quase impensável, não permitia que o seu destino se resolvesse por uma falta de atenção tão bárbara e mesquinha, afinal, ele não conseguia controlar os horários da sua vida, era um ser pequeno, mais pequeno do que imaginava.

Ninguém na estação se apercebeu do seu pequeno drama. Do esforço que fez, dos pequenos passos que deu em direcção à máquina, pequenos mas pesados, pouco saltitantes, esforçados, transpirados. Da falta de pulsação que sentiu, do nó na garganta que deglutiu, do boné enfiado ao contrário, do bom dia murmurado aos passageiros sem se ouvir no fundo da carruagem.

Pois lá no fundo atiravam-se as malas de cartão, velhas, esquecidas, que agora já não incomodavam ninguém, pelo menos durante algumas horas. Os passageiros acomodavam-se e fechavam os olhos. Ou então olhavam pela janela e cantavam pela última vez a canção da despedida que traziam amarrotada no bolso das calças, nas luvas de pele das senhoras magras e elegantes, nos cabelos apanhados das senhoras fartas e roliças, nos brinquedos das crianças.

Os meus olhos não envelhecem

2011-07-21T22:57:00.004+01:00

Sentado à beira do rio brilhante dos meus olhos,

Avisto ao longe o barco velho a balouçar na outra margem,

E o Barqueiro Negro apressado a resgatar os olhos fechados à força pelo tempo.

Com sua licença, desbravo o alerta pela água,

Não se apresse,

Os meus olhos, estes, estão ainda bem abertos!

Passo a explicar,

Quando desperto a claridade da manhã não me fere a vista,

Antes beija-me a fronte sem pudor,

E envolve o meu olhar no rodopio dos vestidos coloridos da infância.

Confesso que desato os punhos doridos da noite com vagar,

E enquanto as minhas vestes já se agitam pela vida,

Os músculos do meu corpo ainda mastigam os grãos de café.

As minhas mãos, não sei o que fazer com elas,

Nem escondê-las sei, fazem parte de mim,

E as manchas disformes nelas denunciam-me,

Como um tiro certeiro no meio da testa.

As letras, ai as letras, tremem quando escrevo,

E revelam o que os meus olhos escondem enquanto durmo.

Mas quando me olho ao espelho,

Pisco o olho a mim próprio,

Imagino o meu olhar perdido de criança,

Revejo-me jovem, cego de amores,

E vejo-me senhor, senhorio do olhar da vidente,

Que previu a desgraça alheia,

E atingiu apenas quem quis ser atingido.

Os meus olhos não envelhecem, eu sei que não,

A dor do riso continua a jorrar dos meus olhos,

Sal picantes e salgadas, as minhas lágrimas não aprenderam a envelhecer,

E eu também não.

Os amores

2011-07-05T15:28:00.003+01:00

Não te esqueças de mim!

Sou pequena, mas não me vês?

Estou mesmo à tua frente, roída de curiosidade.

Aqui, sim, anda mais um pouco.

À tua frente, dois passos para a direita e duas voltas pirueta.

Aproxima-te, vá não tenhas medo.

Sem hesitação.

.....

Toma lá dois tiros. E não reclames. Eras pequena, e agora és mínima. Não és minha, mas também não serás de ninguém.

Resolvi escrever

2011-04-15T11:44:00.002+01:00

Tantas notas soltas e o destino não se cruza ainda.

Sweet Dreams...

2010-12-14T12:13:00.002Z

Eu gostava de vos dizer que vou continuar a escrever mais. Mas ainda não consigo.

Sunny day

2009-11-10T14:41:00.002Z

Na praia

2009-10-11T21:20:00.005+01:00

Entre as marés, ias e vinhas. Com pés molhados e mãos húmidas, sorrisos com tosse, essa sim seca. O corpo estendido na areia, areia grossa, que não passava através da peneira. Peneira tinhas tu, o corpo estendido na toalha brilhava como um diamante. Pouco lapidado, bruto, demasiado natural, demasiado à vontade. Ias e vinhas no pensamento alheio. Ias e vinhas em sonhos pouco confortáveis, sestas americanas de televisão pouco consistente. Tocavas no joelho com as unhas, restavas tu e o pescador cinzento, os dois sem pudor de corpos nus. Ele esperava sem se queixar e tu queixavas-te sem esperar nada em troca. O anzol dele trazia um peixe nú e crú, a respirar os últimos mandamentos, parou no quarto. Infelizmente tu cobiçavas a mulher do outro, com sede, pois o mar estava demasiado salgado. O outro ignorava os teus olhares, fingia tropeçar nas caivas de sapatos e escondia a cara no prato. O peixe estava cru e pouco salgado, já as batatas brilhavam com sal. Tu espreitavas através do copo de vidro para ela, com a cara manchada de tinto escuro e fazias graças com a língua. Graças infantis como tinhas aprendido em adulto, ela era loura de cabelo solto, anjo de dia, demónio de tarde. Trazia um sapato de cada cor e pendurava ao pescoço um amuleto contra o mal olhado, um olho grande, azul, marcado no seu peito com o peso do marido no seu corpo, todas as manhãs, excepto nos dias feriados em que ele saia de manhã cedo sem se lembrar do corpo dela. Riscavas o prato com força, a faca estava vermelha com sangue do peixe pouco grelhado e resplandecia o calor dos teus dedos, levantavas-te e ias olhar o mar, ela desorientada ia fazer café para os três. O outro convidava-te para jogar xadrez, dois reis, mas apenas uma rainha e tu perdias a fome, levantavas-te e ias olhar o mar, não conhecias o jogo desta forma.

De noite deliravas.

O teu corpo dourado ao sol.

2009-09-28T09:33:00.002+01:00

Se ontem o dia anoiteceu triste, hoje a manhã cinzenta enevoou os meus olhos.
Confirma-se a reeleição do primeiro ministro José Sócrates. Não é o meu primeiro ministro, nem o meu último, é só mais um a quem infelizmente deram a oportunidade de se reinventar outra vez.
Acontece que Portugal não é um país de oportunidades, é um país onde eu não tenho a oportunidade de escolher quem eu quero como primeiro-ministro, mas se a maioria ditou, assim seja, vamos lá ser democráticos.
O respectivo senhor tem conseguido a muito custo provar ao longo dos dias a excelência do seu carácter, o seu humanismo e o seu envolvimento em causas ambientais, o seu empenho em promover a liberdade democrática da classe jornalística e a sua compaixão pelas criancinhas, cabe a ele a generosidade de receber as manifestações de descontentamento dos vários sectores laborais com o sorriso mais branco que existe, um sorriso casto e puro como convém sempre a um Primeiro Ministro.
Quase que me arrisco a dizer, é Deus na Terra, são os sorrisos brancos a aguardarem entrada impacientemente nas portagens divinas.
O discurso de vitória soube a pouco, parecia que tinha sido uma cena montada com alguns figurantes contratados à última da hora, com bandeiras pouco agitadas, ao contrário de outras cores políticas em que as lágrimas de alegria espreitavam os olhos comovidos e emocionados dos seus interlocutores.
Resta-me concluir que a política nacional precisa de caras novas, uma lufada de ar fresco a inspirar a classe trabalhadora, ainda sem tiques, sem hábitos de expressão!

O meu país

2009-06-19T15:30:00.002+01:00

Rosas de rios,

Verdes de ventos,

Terras estendidas,

Pescoços esticados,

A olhar em frente,

Para as ondas azuis desconhecidas.

Num território inquieto, sem dono e com irmãos forçados,

As bengalas são esquecidas,

As gentes esforçadas despertam a madrugada,

Enquanto os campos dormem em silêncio,

A cidade abre goelas,

E chora como uma criança perdida,

Que se perde na multidão.

Pragueja-se aqui um certo desamor,

O paladar não reconhece o vinho da aldeia,

As mãos apertam com força o colarinho da justiça,

As vitórias tropeçam nas escadarias do poder.

Mas os cordões estão soltos,

Libertaram-se as músicas,

Multiplicaram-se os poetas,

Os múrmurios rezam em liberdade.

O Ritmo

2009-05-25T16:15:00.001+01:00

Detesto sentir pena de mim.
Mas como é recorrente este sentimento!
Não gosto de me sentir ofegante,
Mas é preciso correr para chegar lá.
O parque de estacionamento treme,
As moedas pretas não me compraram o lugar.
Já chega de surpresas,
E de mafiosos de sapato branco em casa, Soraia.
Quantas vezes te repito,
“Como te chamas?”
E só me respondeste uma vez,
“Emanuel Tin Tin.”
Gosto de ti assim.

Apetece-me que alguém me diga, és a melhor.
E só me dizem, és a pior.
Ser caixa de supermercado é sofrido,
Os velhos não deixam gorjeta.
Asneiras, Falhas, Decepções,
Errar é humano,
Inumano é não compreender.
Transito de folha,
Mais um episódio da novela,
Jogar às cartas alivia a tensão,
Uma massagem indiana quebra o coração.

Sei fazer contas,
Mas escrever baralha-me a mão.
Prefiro somar e subtrair,
A acrescentar e apagar.
Não passo sem a calculadora,
Já o dicionário pesa no braço.

Tiques de samba,
Batuque de isqueiro,
Jogo do pião na praça,
Cintura de abano e dedo no piano.

Hoje há festa,
O alcóol tresanda a praça,
O Emanuel rima versos sentado,
Assim as pernas não lhe fogem.

Canto de xaile,
Bato na janela,
A Soraia espreita malandra,
O ritmo invade os corpos,
A lua esconde-se envergonhada.
Não há quem me vença,
Esta noite dona serei da minha praça!

O viajante

2009-05-15T16:02:00.002+01:00

Insisto em oferecer-te um par de asas ,
Que tu diariamente escondes dentro do armário,
Para ti os anjos não podem voar.

Sentado na berma da estrada, a ver os carros passar.
As boleias assobiam ao fresco,
O teu rosto emudecido devolve educadamente a oferta,
prefere o trilho de volta a pé.

Até o par de sapatos de dança rotos pouco efeito tem,
Tu dizias, sapatear descalço no alcatrão da estrada é por acaso, uma pura sorte.

O saco carregado de dúvidas às costas, de letras matemáticas com cifrões em chavo,
E picaretas de carvão suadas de lágrimas,
Acumula-se solidamente.
Encurvam-se as costas do soldado vagabundo,
Encolhe-se o olhar, numa franja que esconde o desafio.

Se os se’s crescem à medida das pulsações,
São ervas daninhas da razão,
Trepadeiras das pernas,
Impedem o voo nocturno e celeste do viajante.

Já não se vê o fim do trajecto,
Mas também nunca se viu o princípio.
Em caso de dúvidas a tabuleta indica o sentido,
E o cheiro do mar salgado põe em movimento a marcha.

A garrafa de oxigénio já pesa nas costas,
Há que soltá-la e respirar livremente,
O primeiro sonho quer ser colorido,
A primeira estrada vai ser percorrida,
A primeira vida tem de ser vivida.

Porque nunca é tarde demais para repetir

2009-04-08T12:48:00.002+01:00

Para ser grande, sê inteiro

Para ser grande, sê inteiro: nada
Teu exagera ou exclui.
Sê todo em cada coisa. Põe quanto és
No mínimo que fazes.
Assim em cada lago a lua toda
Brilha, porque alta vive

Ricardo Reis

Gostei desta frase

2009-04-01T16:46:00.001+01:00

É como pedir a um taxista para ir a viagem toda em ponto morto.

2009-03-26T14:49:00.002Z

Achei que valeu a pena ver o "The big white", ou em português, "Quem está morto sempre aparece".

2009-03-18T15:26:00.004Z

Enquanto dormias.
A noite cai escura e densa como o manto cobre o rosto de uma criança.

2009-03-18T11:52:00.005Z

Tenho medo de me tornar banal,
E de que as minhas frases soem a feitas frases.
Tenho medo que o tempo se torne o meu tema favorito,
E as correntes do ar levem o meu auditório a bocejar desenvergonhadamente.
Tenho inclusivé medo de quem nem os papagaios me imitem solenemente.

Tenho medo de me tornar banal,
Por isso deixo que os outros falem por mim.
Deixo que eles se ouçam a si próprios, enquanto eu apenas abano a cabeça.
Terminado o monólogo, normalmente dizem-me "gostei de conversar contigo."
E eu abano a cabeça uma última vez.
E sorrio, sem pronunciar palavra.

2009-03-03T16:40:00.006Z

Gosto de sentir as lágrimas a deslizar pelas minhas pestanas,
De passar os dedos por elas e torcê-las,
Dobrá-las, trocar-lhes as voltas,arrancá-las.
A última lágrima escorre pelo meu nariz, dobra a minha face, curva os meus lábios,
Entra na minha boca,
Desce pela minha traqueia,
Penetra nos meus músculos,
Para enrijecer a minha carne,
E torná-la salgada e seca, como a pele curtida ao sol no verão.

3 mentiras, 6 verdades

2009-02-23T10:02:00.002Z

Vejam lá o que é mentira e o que é verdade:

Gosto de cantar no karaoke

Já deixei a chave do carro na ignição com a porta aberta

Aprendi a falar alemão, porque tenho um bisavô alemão

Sou gémeos

Adoro andar de avião!

Sempre vivi em Lisboa

Odeio crianças!

Gosto muito de viajar de comboio

Já parti os dois dentes da frente

Magnética Magazine

2008-12-23T11:47:00.004Z

Amigos,

Quero oferecer-vos um presente de Natal virtual!

Magnética é uma nova revista online, recheada de cultura, arte, moda, design, arquitectura e sobretudo muito chocolate para os mais gulosos!

Espreitem em http://www.magneticamagazine.com/ e deliciem-se com os artigos!

Bom Natal a todos!

2008-11-28T11:11:00.003Z

Ter a coragem do idiota,
O peito aberto do rufia,
O sorriso insaciável do ambicioso,
A mestria do pirata de corações,
A tatuagem a sangue frio do marinheiro orfão,
A solidão do artista criador,
Os ciúmes silenciosos do aprendiz observador,
A frustração do amante privado do corpo alheio.

“Ensaio sobre a Cegueira”

2008-11-24T09:52:00.000Z

Numa sociedade que atravessa tempos incertos e condições económicas adversas, os políticos portugueses, ao que parece inspirados pelo novo filme baseado na obra de José Saramago, adoptaram como principal função instalar a “cegueira” nos seus eleitores.

Em Portugal, a política não desperta paixões, ao invés sente-se o frio de um cinzento bocejar colectivo, que leva os principais políticos a abrigarem-se na sua cadeira do poder. É um rodopio de ministros a bater portas, um Primeiro-Ministro que se preocupa apenas com que os números batam certos, um Presidente da República que é uma sombra do que já foi no passado e uma oposição demasiado fragmentada.

Inatingíveis, a todos falta charme, confiança, ou até mesmo instinto fatal. Com um poder de sedução reduzido, a única esperança que encontram é instaurar uma cegueira colectiva, que feche os olhos às dificuldades económicas e sociais que sente e aceite que a culpa é somente da “crise”.

Um Obama à portuguesa se calhar trazia algum dinamismo à cena. Era preciso ver multidões em volta do Marquês de Pombal, não porque o seu clube de futebol ganhou, mas sim a festejar o resultado das eleições. Mas para isso acontecer era necessário acreditar e ver. Não é com eleitores cegos e iludidos que se consegue alguma coisa.

2008-11-19T15:54:00.004Z

Aqueles braços no ar estendidos que pedem um abraço.
Fazem um t.
Como uma hélice de um coração abandonado.
Quantas vezes te pedi para respirares sem medo?
Já gostas do bolo de chocolate preto e quase que trincas a última garfada.
Agora é a mim que me custa respirar.
Não consigo dizer mais nada.
Só olhar para a porta e esperar que possamos entrar.

2008-11-06T14:37:00.003Z

Lá em cima está o tico. Cá em baixo está o teco. Não costumam andar juntos, porque senão começam à batatada. Tentei dar de comer uma vez aos dois e um comeu-me a mão. Porque estava a ser amiguinha do outro.

2008-11-05T09:39:00.001Z

YES WE CAN!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Estou contente:)

Romance II

2008-10-31T15:42:00.000Z

Romance

2008-10-31T15:41:00.002Z

Eu cobria o meu corpo com um vestido branco e leve, quase transparente, da cor da espuma das ondas que embalavam o nosso barco de cruzeiro.

Pediste-me para tirar uma fotografia com as mãos trémulas de amor enquanto puxavas pelo meu sorriso, mas a minha felicidade não me permitia mais, era assim, calma, elegante, contida.

A tua pelo contrário, era como uma ondulação, que te fazia saltar em bicos de pés pelo convés e prender-me pela cintura com excessivo zelo.

Iniciámos uma refeição temperada com lagosta, champagne, lavagante, conchas e os nossos sentidos inundaram-se de mar e no final o chocolate negro aveludou a nossa boca.

As teclas do piano percorreram a nossa dança lenta e não nos queriam largar. Ignorámos os olhares invejosos da sala, ignorámos os convidados que se ausentavam, mas quando a música terminou, pegaste em mim ao colo e refugiámo-nos no nosso quarto até ao amanhecer.

Lisboa

2008-10-23T16:18:00.005+01:00

São sete as colinas, sete as ondas que te sacudiram,

Sete são os beijos que te pespego,

De graça, sem troco, à cautela no beco escuro.

São sete as noites do calendário em que me deito contigo,

No alto de um bairro sentimental, numa rua estreita,

Que aperta o meu e o teu coração, em uníssono.

Desde há anos, desde que me respiro,

Que acordo com o teu sorriso rasgado de amarelo,

Escancarado na ombreira da minha janela,

Nua e crua, armada com sete vidros invísiveis.

Vamos passear, dizias,

Lá em cima, atravessamos as sete chagas de Cristo,

Prefiro percorrer as linhas do teu coração,

Proteger-te dos turistas incómodos, esfomeados,

Em sorver fragmentos da tua alma.

Afinal tenho direito a bilhete grátis,

E assento em primeira fila.

Sacudo a canela das mãos ao vento,

Lambo a última crosta do pastel de nata.

Descubro sete chaves enterradas no meu bolso,

No final da linha, vou fechar à chave o teu coração.

2008-09-30T14:53:00.002+01:00

No fundo, no fundo, considero-nos a todos uns coitadinhos. Há uma certa fragilidade humana que é transversal a todos, fragilidade que se tenta mascarar com arrogância, cinismo, uma piada ligeira, um palavrão bem salteado. Debaixo da máscara que pomos todos os dias de manhã, bem pintada e hidratada, já houve um despertador que nos acordou do sonho e se no sonho controlamos o nosso destino, no dia-a-dia não. É justamente essa falta de controlo, que nos leva a mascarar a realidade. Para nos protegermos. Para fingirmos.

2008-09-30T14:51:00.002+01:00

Às vezes acho que o ser humano perdeu a capacidade de se sentar meia hora quieto.

Frase do Dia

2008-09-23T11:25:00.003+01:00

"Queria ter um Jaguar e não pode? Paciência, há muita gente igual a si. Mas não faça disso um bicho-de-sete-cabeças."

Pois não, faço só de três-cabeças.

Dois

2008-09-03T22:46:00.012+01:00

Passo a passo,
Se te aproximas da direita, eu encolho-me à esquerda.
Letra a letra,
Atreves-te a escrever o texto, eu assino por baixo sem ler.
Mão na mão,
Quando atinges o precípicio, esperas por mim para dar o primeiro passo.
Olhos nos olhos,
Algum tempo longe, os teus olhos não sabem inventar desculpas.
Rima a rima,
O nome da rua onde te conheci, termina em mar azul.
Taco a taco,
Subimos a montanha e descemos de trenó.

2008-08-19T12:03:00.002+01:00

Há palavras que não se podem dizer.

2008-07-24T14:37:00.003+01:00

Estou farta de... Um destes dias estava bastante farta de... E completamente a embirrar com tudo o que tivesse a ver com... Resolvi tirar um yogurt do frigorífico, mas este também estava impregnado de... E resolvi ligar a Internet e pesquisar por aquilo que as pessoas estão fartas, para saber se mesmo na outra ponta da rede, existe uma alma gémea que me compreenda. As respostas que encontrei tiram um pouco da embirração que tinha e deixam-me com um sorriso na cara.

Número 1: A típica adolescente que escreve no seu blog em como está farta de fazer coisas de que não gosta, porque as coisas que gosta de fazer são realmente poucas e remata no fim, a perguntar-se a si mesma porque é que é tão diferente dos outros. Isto porque se sente mal se não for à viagem de finalistas, mas também se sente mal se for. Aí está, preso por ter cão, preso por não ter cão! Mas lá está, isto é uma coisa que custa a interiorizar e que se aprende dia após dia, até morrermos. Estes jovens que andam todos em grupo e vestidos da mesma maneira, a ouvirem a mesma música, a lerem os mesmos livros e a verem os mesmos filmes, hão-de um dia perceber que não é preciso gostarmos todos das mesmas coisas. E que o mundo precisa desta pluralidade de sentimentos, de visões, de prazeres, de poucos uniformes. Que é bom acordarmos de manhã e dizermos alto e em bom som, hey eu não sou igual a vocês. Não me tentem oferecer-me uns ténis da marca x, porque eu não os calço, prefiro andar descalço. Eu dir-vos-ei o que quero.
Abomino assim algumas instituições como os militares, em que o espírito de pensamento individual é reduzido ao colectivo. Têm de marchar assim, vestir assim, calçar assim, dizer bom dia assim, quanto menos cada um introduzir a sua capacidade de variação individual, boom, melhores hipóteses teremos de conquistar o colectivo, de fazer com que um grupo de rapazes novos, acabe a matar tudo o que lhe aparece à frente, apenas porque em cima do superior, por cima de todos os superiores, se encontra um chefe andorinha (um chefe com cérebro de andorinha) que dita por vezes uns piu's piu's um pouco agressivos demais.

Número dois: "Confesso que estou farta dos colegas do meu emprego." E termina, "cada vez que uma abre a boca só tenho vontade de lhe dar estalos". Ora bem, a nossa vontade não devia ser tão reprimida assim, se tem vontade de dar um estalo, comece por dar uma palmadinha suave na bochecha. E se não houver qualquer manifestação de descontentamento pela outra parte, então aí parta para a agressão pura. Que satisfação, é o êxtase, poderá chegar a casa mais tranquilo em vez de chatear o mundo inteiro em sua casa, só porque lhe mudaram o canal enquanto estava a ver a sua série preferida. É que de facto, nós não podemos escolher as pessoas com quem trabalhamos. Há determinadas pessoas que não podemos escolher. A família, os colegas de trabalho. Os amigos e os namorados/amantes/maridos, podemos escolher à vontade.
Daí que se crie com os colegas de trabalho uma relação parecida com a que temos com a família.
Amuos, discussões, vontade de dar estalos, entram nesta relações a torto e a direito. Depois também temos de os gramar a torto e a direito. Entram pela nossa vida a dentro e exigem muita atenção. Mas claro que a nossa família é mil vezes melhor do que os nossos colegas de trabalho, tenham lá calma.

Número três: "Acho que estou a ficar farto de comida, e se não encontro nada para comer rápidamente ainda vou desta para melhor!" Aqui encontro uma contradição, quem fica farto de comida, tem de se habituar ao jejum. Não vale a pena criarmos uma relação de amor-ódio com a comida. Há que perceber que dependemos dela para viver, não há nada que enganar, nada de criar relações do género "eu sei que me estás a ver e eu te estou a ver, mas preferem continuar a ignorar-se. Nada disso, é melhor pensar, eu preciso dela, ela realmente não precisa de mim, mas não vou maltratar mais a comida por a nossa relação de forças ser dependente apenas do meu lado.

Número quatro: Arre, estou farto de semideuses! É isso, é verdade, às vezes sinto o mesmo. As pessoas que encontro na rua não se irritam com nada, almoçam tranquilamente, estão como que a pairar numa espécie de paraíso. Estão cheias de sucesso na vida, cheias de coisas boas, têm parceiros giros, acordam de manhã a ouvir músicas do Bruce Springsteen e adorammmmmmm acordar cedo, têm sempre energia para tudo e mais alguma coisa, são os designados "semideuses" e agora até estou a fazer aspas com os dedos enquanto escrevo. Apre que não há paciência para estas semi-espécies humanas, não há quem os faça cair na dureza da vida real, quem os faça sair da longa metragem de comédias românticas e os insira num filme de terror. Aviso: se encontrarem estes sorrisos pepsodent num elevador perto de casa, não hesitem em estrangular e colocar o cadáver na lixeira mais próxima. O mundo precisa também de almas negras, assustadoras e melancólicas. E agora não me atirem pedras, por favor.

Número cinco: Basta! Estou farto de que me chamem ladrão! Aqui parece-me uma frase tipicamente saída da boca dos dirigentes dos clubes de futebol, dos políticos, dos chefes das empresas, enfim tipicamente, de quem normalmente gosta de roubar os outros! Peço desculpa mas aqui neste casa não há perdão para declarações deste tipo, e não me identifico minimamente com tal queixa.

E ficamos por aqui que se está a fazer tarde.

Maria do Imaginário

2008-07-24T11:37:00.002+01:00

Vais-te chamar Maria do Imaginário.

Porque foi assim que te imaginei antes de nasceres.

Este foi o nome que recebeu, sugerido à nascença por uma mãe sonhadora e por um pai pouco rígido, que não soube impor a sua opinião perante um ser tão pequenino e indefeso e a uma esposa de idéias pouco assentes na terra.

Poderia ficar Maria do Céu, sempre tem mais cor insistia o marido, ou só Maria, miava quase sem fôlego. Se gostas de coisas diferentes, que tal Maria Zulmira como a minha mãe...Senão, ainda se vai tornar uma cabeça de vento com esse nome, tal como tu, ameaçou baixinho.

Nenhuma das frases surtiu efeito contra o passo decidido e apressado que levava aquela mãe ofegante e de maçãs rosadas ao registo, com a pressa de fazer com que o seu desejo imaginário passasse da intuição para o papel. Carregava o recém-nascido num xaile branco, mas imaginava que trazia nos braços o maior tesouro do mundo, para que nada corresse mal.

O funcionário que a atendeu enterneceu-se e fechou o dossier. A restante família riu-se, a aldeia surpreendeu-se. Então não existe também o Zé da Esperança, ou o Joaquim do Apagão, isto o que não falta é imaginação, concluiu o padre da aldeia no dia do baptizado da menina, cuja mãe deliciada se já imaginava como se estivesse em Roma, a receber a extrema unção do Papa, que elevava perante os milhares de fiéis a vinda desta nova criança ao mundo.

Maria cresceu filha única de irmãos imaginários, escondida debaixo das saias rodadas da mãe, que largavam fios de várias cores ao passearem na estrada apertadinha que levava ao fundo da aldeia, à casa branca de um andar, onde o pai dormitava embalado pelos copos altos de vinho escuro do almoço, sentado num banco de madeira amarelo aquecido pelo sol. Quando as pequenas pernas de Maria corriam mais do que o alcance dos braços da mãe, bastava-lhes seguir o troço imaginário composto pelas várias cores dos fios de cores abandonados na rua para voltar ao refúgio do seu lar.

Se te imaginei assim pequena, perdi-te assim que cresceste.

Nas aulas tinhas por hábito conversar com amigos imaginários, com quem discutias as soluções dos problemas mais díficeis, baralhando a professora num rodopio de respostas múltiplas que se soltavam dos teus lábios como as amoras brotam das silvas selvagens. No recreio corrias tanto como os meninos mais rápidos mas sem safa possível, nas brincadeiras cor-de-rosa eras puxada para ser a filha das meninas que queriam espreitar mais acima do que a sua tímida altura lhes possibilitava.

A tua brincadeira preferida era imitares a professora, enquanto os restantes colegas te observavam com magistral atenção e te tornavas o centro dos seus olhares, sem que isso te envergonhasse. Para isso, dava-te jeito um ponteiro de madeira comprido para imitares com perfeição os seus gestos altivos e profissionais, enquanto punhas os óculos na ponta do nariz, daquela que por necessidade ou não, se ausentava frequentemente da sua classe, vítima de ataques de espirros, curiosamente consolados pelos risinhos e abraços do jardineiro da escola.

Numa tarde quente e sem aragem depois da escola, quando a Dona Esmeralda, cozinheira do café charme da aldeia te perguntou o que querias ser, respondeste sem hesitação, quero ser um mimo, vi um na televisão com um nariz vermelho. Disparate, de onde tiras tu essas idéias, um mimo já tu és minha linda, davas era uma boa pasteleira. Vens comigo aprender para o forno, ensino-te a fazeres o melhor pão de ló aqui da terra. Disparate pensaste tu e tal qual uma enguia, escapaste-te das mãos trémulas desta senhora, ao imaginares que o que ela queria mesmo era pegar em ti e atirar-te para o forno do inferno, onde irias derreter como a tua barbie mirrou contigo a aquecê-la no fogo do fogão. Apanhada na ratoeira, serias o novo petisco apresentado à mesa para atrair os ricos gordos da cidade, enquanto os teus pais se abrigavam desconsolados, nos braços pérdulos um do outros, sem nunca saberem do teu paradeiro. Afinal de contas, pensaste tu, a mãe sempre se queixou entredentes de que a comida do café era uma porcaria e que ou a Dona Esmeralda investia nuns miudinhos e nuns petiscos ou então não havia quem a salvasse dos dias negros da crise do país.

Durante a noite escura, rezavas com as palmas dos pés viradas uma para a outra tal qual como as mãos apertadas com força e acreditavas que assim os teus pedidos chegariam ao céu. Salvo os dias em que a oração corria bem, outros havia em que os teus pedidos infelizmente não eram satisfeitos com o ardor que se desejaria. E se a curiosidade te corría a alma, rapidamente te auto-convenceste de que existia uma lista extensa de pedidos acumulados lá em cima, cuja dactilografia dos anjos não era rápida o suficiente para despachar ao ritmo de chegada.

Um dia ao passeares perto do rio, reparaste numa tenda lá ao longe. Uma tenda grande, azul. Com cavalos sujos à porta. Um anão a escová-los. Algumas crianças a soltar fogo. Letras grandes preenchidas com cores fortes e muito pó. Foste até mais perto, soletraste o teu nome a um cão porteiro que te rosnou de mansinho e entraste de fininho para dentro da tenda. Foste denunciada pela tromba de um elefante grande, que se elevou perante a tua presença, causando a estupefacção geral. Sorriste em tons de amarelo e balbuciaste qualquer coisa sem nexo.

Apareceu à tua frente um fakir, empunhando uma faca grande que afiava com perícia, apesar dos cabelos pretos ondulados lhe esconderem os olhos e a testa. Deste dois passos atrás. A minha mãe está à minha espera para jantar. Todos se riram alarvemente de ti. São três da tarde, jantas muito cedo, atiçou o fakir. Levantaste-te num ápice e começaste a imitá-lo, com a tua faca imaginária e um andar gingão, de pernas abertas e peito aberto. Inclinaste as costas para trás e começaste a rir de papo cheio, exactamente como imaginaste que ele faria. Ena, que a miúda tem jeito para isto, exclamou o teu sósia. Ouviram-se assobios, que infelizmente não chegaram aos teus ouvidos porque conseguiste fugir, enquanto o Diabo esfregava um olho e fechava o outro.

Chegaste a casa sem sentir as pernas da corrida e foste recambiada para a cama porque, como ameaçou lentamente o teu pai com a boca cheia de pão duro, alguma asneira terá feito para estar assim muda e branca como a cal destas paredes frias.

Fizeste-te mulher, enquanto dormias de olhos abertos

Desde essa tarde não repetiste mais os passos daquele caminho. Bastou uma noite passada em branco e cinco unhas da mão direita roídas até ao sabugo para te aperceberes disso e prometeres a ti própria que nunca mais lá irias. Em vez disso, preferiste ver crescer as tardes a baloiçar no alpendre pendurado na ombreira da casa branca e os anos passaram discretos, mas marcaram a sua passagem no teu corpo.

Maria, anda cá ver uma coisa, gritou a mãe alvoraçada. Uma carta da tua prima Ana. Está escrita à mão, mas não vejo nada sem os óculos. Rezava assim, “Maria do Imaginário, imagina lá uma data para me vires visitar à cidade, tenho cinco dias de descanso por causa duma dor na perna, e mais quatro de férias, dá quase duas semanas sem meter o nariz na loja”.

Entregaste o postal no correio a avisar a tua chegada. Deste um abraço redondo à tua mãe e correste a decorar a mala. Férias do verão, embaladas num comboio a carvão que apitava perto da estação, um gelado de gelo a derreter na mão, enquanto dizias adeus aos teus pais de face queimada e escura, com a outra mão solta.

Após o embarque, uma hora a dormir, meia hora de olhos fechados e um quarto de rebuçado de hortelã entupido na garganta.
Sentou-se um rapaz alto ao teu lado. Sou o Manuel, ouviste em silêncio. Gosto de viajar de comboio, é mais seguro, acrecentou ele na tua imaginação, enquanto tu sorrias em silêncio e ele dobrava as mangas da camisa com cuidado. Para não pareceres mal educada, pensaste, eu vivo ali, naquela aldeia charme, passámos por lá há meia hora, não enganei-me já lá vai fazer duas horas, acertaste as horas com o relógio de pulso da tua mãe e traçaste a perna, para pareceres mais adulta. O estranho levantou-se, saiu e fechou a porta da carruagem sem tirar os olhos do chão. Parecia nem sequer ter reparado na presença de Maria, absorto que estava no seu pensamento.

Que tem umas mãos bonitas, lá isso tem, pensaste com os teus botões. E resolveste espiolhar a mala dele. Porque quem não deve não teme. Lá de dentro, do meio da roupa mal dobrada, surgiu um baralho de cartas amareladas e gastas pelo uso. Um copo de vidro fosco. Um dado com seis faces iguais pontuadas cada uma por seis pintinhas, apanhei-te batoteiro. Um terço com contas cor de rosa... E meia garrafa de whisky, cheia ou vazia, como se preferir.

Maria repôs os objectos no seu respectivo lugar, enquanto ele entrou e fechou a porta devagar. Assustada, com o coração nas mãos, aguardou que ele dissesse algo, mas ele ignorou o olhar dela e ignorou qualquer comentário sobre a sua intromissão.

Para temperar as insónias nocturnas, seguiu-se um diálogo, desta vez sonoro, com muitas imagens à mistura, iguais à cor dos olhos de Maria, que ele imaginava como sendo azuis. O comboio parou na cidade de manhã, travado a ferros pelo maquinista e as lágrimas do seu suor deram as suas boas vindas à plataforma. Ajudas-me a descer, pediu ele devagarinho. Maria deu-lhe a mão, que estava fria, tal como a sua e por isso nenhum dos dois se queixou do facto.

Continuaram a percorrer a primeira rua de mãos dadas, até o labirinto pedonal se complexificar e as ramificações do alcatrão se envolverem num desejo inconfessável e galopante, que os levou a libertarem-se sem qualquer justificação.

Falava de tudo como era seu costume, Maria. Evitava os silêncios como o maestro gere as sinfonias enquanto ele a ouvia como se estivesse a seguir uma pauta sem pausas para respirar. Ela fazia comparações de tudo com a sua aldeia, às quais ele acenava afirmativamente e dizia com um sorriso, gosto mesmo da tua sinceridade.

Almoçaram num café à sombra. Ele escolheu o mesmo que ela para simplificar e pela primeira vez falou sobre si. De como ele imaginava que tinha crescido a sua cidade construída pelas figuras do baralho de cartas, de como ele mentalizou a sua casa onde ia encher o seu copo de forças, ou os seus seis irmãos batoteiros que trazia nas seis faces do seu dado. Por fim, de como ele imaginava a sua fé em Deus, embalada diariamente pelo percurso fiel das contas do seu terço, (atrasado por vezes pelo percurso fiel de algumas gotas de alcóol).

As cinco horas bateram no sino. Maria lembrou-se que tinha combinado com a prima àquela hora, ao que o rapaz afundou ainda mais o seu corpo no banco do café. Cheiras a hortelã, disse ele e passou-lhe a mão pelo rosto para conhecer melhor as suas feições. És como imagino e o sangue afluiu às maçãs de Maria. O silêncio instalou-se na plateia da frente e ambos seguiram o seu caminho, em direcções opostas.

Maria apressou o passo pela primeira vez naquele dia, porque uma inquieta solidão lhe apertava as veias do pescoço e teimava em deixar marcas abrasivas. No minuto em que Manuel calcava as escadas do comboio nocturno com um certo tremor, ela encontrava-se com a prima e desdobrava-se sobre o seu colo a contar a viagem com o desconhecido invisual.

Mas a prima não compreendeu o sentido oculto por detrás dos seus suspiros prolongados e ignorou a verdadeira dimensão do problema. Estava muito mais interessada em relatar os dramas das sua vida adulta entre senhoras de chapéu aberto em bico e resposta afiada na língua e no entremeio lá largava uns gemidos temperados por umas lagrimazitas de crocodilo, em como tinha muitas, mas mesmo muitas, saudades mornas da aldeia. Durante algum tempo, continuaram as duas embaladas na sua própria ladaínha e a prima concluiu que iria ficar solteira até ao final da vida pois nenhum santinho casadoiro lhe valeria para combater maleitas de ter nascido com um nariz de papagaio, que fazia de poleiro para os pássaros do quintal se baloiçarem.

A aldeia ficou para trás

Maria acabou por ficar mais tempo em casa da prima do que era previsto e foi trabalhar para um café não tão charme como o da sua aldeia, mas onde a simpatia dos clientes masculinos marchava de encontro à sua beleza.

De noite, quando o café fechava e as mesas deixavam de ser abanadas pelos encontrões dos clientes, quando o dono varria os vidros partidos que o alcóol tinha chorado de abandono e de raiva, ela sentava-se no pequeno palco de madeira onde os artistas locais tinham entoado as canções melosas da moda, com um refrão pouco adequado às senhoras de idade que lá iam beber o seu chá.

E Maria enchia o palco com as suas criações. Todas as personagens que tinham passado pelo café durante o dia tinham direito aos seus cinco minutos de fama. Os tiques, a maneira de falar em voz alta para todo o café ouvir, os olhos abertos dos rapazes novos a devorar a garrafa de Moscatel longe do seu alcance, os passos de dança miudinhos para não se tropeçar nos pés lavados das damas concentradas, as meninas ligeiramente alcoolizadas e que se perfumavam na casa de banho com esguichos pouco certeiros. O dono do café pasmava de gozo a olhar para ti, excepto quando ele era também o alvo de imitação, ao que fechava rapidamente o café, enquanto tu te zombavas dele, sem medo de seres despedida.

De facto o medo não tocava à porta da sua alma. Não ocupava o espaço raso que ocupa no comum dos mortais. Quando algum homem mais velho se declarava e a pedia em casamento, Maria soltava uma gargalhada inoportuna, pois as marcas abrasivas daquela tarde em que chegou à cidade ainda se faziam sentir no seu pescoço.

Ignorante das ameaças deles ou dos desejos carnais mais agressivos, a todos se impunha um respeito solene declarado pelo seu riso irónico, que fazia os mais apaixonados desistirem de conquistar tais olhos azuis e preferirem contemplar cantoras de swing especadas no balcão, como bonecas sem vida, à espera que uma mão humana lhes desse corda.

Comprou assim um pedaço do céu e tornou-se uma estrela do café, cuja teatralidade ganhava adeptos e os bêbados sorviam lentamente a tua arte.
No entanto a imaginação colorida de Maria foi insuficiente para evitar que o café fosse envolvido pela capa negra dos morcegos da noite. Derrubadas as primeiras fichas do dominó, nem as damas se salvavam de serem atiradas à parede pelo primeiro jogador da noite. Ele era bruto, mas ao contrário de alguns, não se usava da agressividade para esconder as suas fraquezas, a sua natureza desconhecia-se frágil.

O dono do café tremia quando o avistava a entrar no seu estabelecimento, a sua voz frouxa soltava uma boa noite, disfarçada pelo desejo de lhe enfiar um tiro à traição pelas suas costelas adentro. Boa noite, continuas branco e anémico, serve-me qualquer coisa e prepara a minha mesa de jogo, era a sua deixa de entrada em cena.

O silêncio que se impunha era capaz de calar os grilos da noite. As cartas dadas em cima da mesa só pertenciam a um dono, pois o jogador tinha umas mãos grossas e vermelhas que para Maria, conseguiam alcançar qualquer sítio da mesa. Desde que apareceu em cena, este homem só perdeu uma vez ao jogo, e os efeitos foram tão devastadores e inanarráveis no seio do café, que a partir de agora, os seus “forçados” adversários se deixavam bater sem sinais de garra nem empenho, ou qualquer truque de genialidade.

Maria não se deixou intimidar, como os restantes. Pelo menos aparentemente, nunca baixou os olhos quando falou com tal monstruosidade, suscitava-lhe até uma certa curiosidade. Ágil como era, escapava-se sempre dos encontros súbitos com tal personagem nos corredores estreitos perto dos lavados.

Mas passou a subir menos ao palco. Especialmente porque o jogo era o ponto de convergência de todos os olhares no estabelecimento e criava-se à volta dele uma coluna densa, do qual ninguém ousava sair. Para ajudar, as janelas e as portas do café estavam trancadas ao mundo, para evitar desentendimentos precoces com a polícia.

Uma noite o jogador agarrou Maria pela cintura. Já não havia muito mais para apostar. Só podes ser tu o meu último desafio, já tenho quase todos os trunfos na minha mão, até o café me pertence, declarou ele com o rei a dar voltas na barriga.

Olhaste incrédula para o patrão. Ele baixou a cabeça e os seus bigodes murcharam como sinal de consentimento. Em pânico, tentaste soltar-te do jogador, mas ele agarrou com tanta força o teu braço e um leve formigueiro trepou pelo teu corpo acima. Porque é que te haveria de largar, e desta vez foi ele que se riu. Deixa-me trabalhar, berraste quase afónica e as marcas daqueles dedos vermelhos permaneceram alguns minutos no teu braço solto.

Conseguiste fugir. Desenhaste um círculo à volta daquela mesa, despejaste o alcóol etílico pelo risco tracejado, e soltaste um fósforo, enquanto o jogador ardia agarrado às suas fiéis amigas cartas e todos à volta pulavam como índios frenéticos a louvar os deuses na noite escura.

A tua prima acordou-te. Estavas a nadar em água e com a febre a entortar o rumo do barco. Durante alguns dias não foste trabalhar. É dos nervos, menina Maria, refugie-se no seu imaginário e pense em coisas boas, fuja desse café amaldiçoada enquanto ainda é dia, recomendou o velho médico, de lunetas em punho.

Quando voltaste a ter forças retornaste. O ar do café tornara-se irrespirável. O dono abandonara o recinto, fizera as malas e estava a caminho do país vizinho. Ao que parece tinha lá família afastada e sempre gostara mais da tranquilidade do afastamento de sangue da sua tia avó surda, do que ter de prestar contas da sua vida aos seus irmãos conscientes da má vida que levava. Deixara um bilhete amarrotado a Maria.

Querida Maria: És como uma pérola neste Atlântico manchado de sangue. Parte daqui, segue o meu exemplo e serás feliz, segue a tua arte, és o meu mimo preferido.

A bicicleta perdeu uma das rodas

Espreitaste por detrás do cortinado vermelho do palco e observaste o centro da mesa. Lá estava o jogador concentrado em permanecer fechado na sua brutalidade. À sua frente sentava-se agora um novo homem, de óculos pretos escuros, direito, incónito. Não parecia ter medo, mas também não estava feliz. Estava apenas a jogar cartas, e parecia pouco impressionado pela euforia que lentamente se gerava à sua volta. Tinha uma camisa levemente encharcada pelo suor e apoiava-se nas suas costas um pequeno anão, que lhe sussurrava devagarinho as cartas que lhe eram destinadas. Um rei de espadas, uma dama de ouros, um dez de paus, um dois de copas e um ás de copas. Os olhos do anão guiavam a intuição deste homem, havia quem dissesse que esta provinha do reino sobrenatural.

Maria contemplou o espectáculo escondida e reparou que as mãos brancas deste homem constrastavam com o vermelho insolente das mãos agressivas, que pela primeira vez não conseguiam chegar a todos os cantos da mesa. Voltaste Maria, denunciou-a a voz grossa vinda da mesa do jogo. Voltei para te ver perder, respondeste armada com as mãos na cintura. Por momentos, o jogador de óculos escuros distraiu-se e enganou-se a baralhar as cartas.

O jogo prolongou-se pela noite dentro porque a montanhas de fichas dos jogadores era insaciável e ignorava que os olhos da sala se enchiam de olheiras e papos grossos. Quando já quase toda a plateia dormia e Maria se enroscava no divã central, o jogador de óculos escuros pediu um desempate justo. Tirou um dado da mão, anunciou que ia sair o seis,embalou-o na concha da sua mão, e lançou-o em pose sobre a mesa. Saiu de facto o seis. O outro jogador exausto e já sem forças para ripostar sobre a justeza pouco evidente deste objecto, fechou os olhos e apostou que ia sair um cinco, mas por coincidência ou azar do destino, saiu outra vez o seis.

Assim é fácil, ganhou mestre, anunciou baixinho o anão ao seu ouvido esquerdo. O seu adversário, que por estupidez, cansaço ou distracção tinha acabado de ser derrotado. A sua ganância caiu por terra como um peso morto e o naipe de copas eclipsou-se do seu baralho. Bateu com a cabeça na mesa do jogo, uma, duas, três vezes, as vezes que calculou necessárias para ficar inconsciente e esquecer a humilhação que sofria, sentimento até então desconhecido no seu coração.

Iniciaram-se as festividades. Subiram-se os estores, abriram-se as janelas, apareceu o sol. Distribuíram-se bebidas, Maria subiu ao palco e começou a imitar o jogador raivoso. A plateia cantava e aplaudia, mas a euforia generalizada esquecia o contributo do herói da noite, cuja natureza solitária, lhe permitia passar despercebido e permanecer sentado em silêncio junto ao balcão. Na mão restava um copo fosco cheio de whisky. Maria abandonou o palco e foi a única a bater à porta do seu reino solitário.

Cheira a hortelã, disse ele com um sorriso de orelha a orelha e deu-lhe a mão, como ditou o reflexo do seu coração. Ainda está fria como da última vez que lhe toquei, acrescentou. Os olhos de Maria encheram-se de água, de barcos carregados de sonhos ainda por navegar. Beijou ao de leve a sua cara. Quantos anos passaram? Os suficientes para não me esquecer, respondeu Maria, que apesar de ter mil perguntas para lhe fazer, continuava presa a um discurso monocórdico.

Continuas como sempre imaginei, disse ele e passou-lhe a mão pela face, a tactear os sinais do tempo no rosto de Maria. Desta vez já não volto, preciso de te ter comigo nas noites de tempestade. Maria abraçou-o.

Ouviu-se um tiro. Maria sentiu o sangue afluir nas costas dele e passado pouco tempo o seu corpo caiu no chão, apesar de ela o agarrar com força. Por trás estava o monstro com a pistola na mão. A humilhação dele afinal não se limitou a penar isolada no fundo do seu ser e emergiu à superfície, aliada a uma surda raiva de vingança.
Serás como sempre te imaginei, foram as palavras que segredou ao ouvido de Maria e depois fechou os olhos.

Se calhar é por isto que a Alemanha não se pode comparar com Portugal

2008-07-01T12:32:00.004+01:00

“ Não pago bons salários por ter muito dinheiro. Tenho muito dinheiro porque pago bons salários”

Robert Bosch, fundador da empresa alemã Bosch

A minha brisa do mar

2008-06-30T16:55:00.001+01:00

Parece que depois do terramato na China, os pandas andam assustados...

2008-06-26T10:03:00.002+01:00

Segundo a notícia publicada no jornal Público de 26 de Junho de 2008, "Os pandas da reserva de Wolong já não mostram sinais de pânico, mas o seu futuro preocupa a China. Os tratadores têm intensificado a terapia "do coração amoroso". Tocar, mimar e tentar tudo para que os pandas esqueçam o terramoto."

O meu blog está a morrer

2008-06-25T14:42:00.010+01:00

O meu blog está a morrer, é verdade, eu sei, já o tinha pressentido há uns meses.

Vou tentar ressuscitá-lo com a arte da rega, todos os dias, mesmo que seja só com parvoíces que não interessam a ninguém.

Pois bem, vou tentar deixar de ser egoísta e vou escrever aqui umas frases soltas mais frequentemente. Acontece que o tédio se voltou a apoderar da minha secretária e com trinta graus lá fora, só me apetece dormir. Ou então, esmagar formigas com a tampa da minha caneta bic. Mas como o repelente de formigas aqui do escritório é muito forte e a senhora da limpeza dá cabo da vida de qualquer ser vivo tirando a nossa e tirando a do meu pinheiro verde que está a crescer em cima do meu armário, não há formiga que aguente isto.

Qualquer dia vou enterrar o meu pinheiro na selva urbana, esmago as raízes numa terra qualquer sem dono e liberto-o desta rotina diária a que o pobre se sujeita. Um dia de manhã, enfiaram-mo na mão quando ia a correr desesperada para apanhar o grande automóvel amarelo. Diz que foi um jornal gratuito, diz que sim. Mas eu não digo o nome, porque não sou cá de fazer publicidade a ninguém, pois não sou. E ele tem sobrevivido, uns dias mais verde, outros dias mais amarelo, mas pelas minhas contas já cresceu 5 mm. Às vezes sorve a água toda no fim-de-semana, é um lambão, mas segunda-feira eu tomo conta dele e impeço-o de largar uns ramos indesejáveis pela minha secretária. É fiel, raramente se queixa a alguém, mas tenho de falar mais com ele. Dizem que as plantas reagem aos estímulos humanos, todos os dias vou passar a dizer-lhe bom dia. Aconselho, se acham que os animais dão muito trabalho, arranjem um pinheiro, opção natural, gratuito e muito mansinho.

Tirando a amostra de pinheiro resiliente, posso sempre olhar pela janela e espreitar a liberdade do vento lá fora. E escrever parvoíces aqui no blog. Posso sempre tentar falar pelo telefone, mas é complicado, não se ouve bem. Emails é mais rápido. A comunicação do futuro. Onde imagino que as pessoas vão viver cada vez mais apertadas. Em casas mais pequenas. Como formigas, sim. Mas não há repelentes para estas formigas. São formigas sobreviventes. E a senhora da limpeza não dá cabo destas. Têm armaduras de aço e asas para voar.

Google

2008-06-18T16:25:00.003+01:00

Em tempos de calmaria e pouco trabalho, o Google é o meu melhor amigo.

O Sol e a Lua

2008-05-01T16:14:00.007+01:00

O Sol escondeu-se atrás das nuvens. Estava envergonhado. Abraçado pelas nuvens brancas, recolhia-se numa vergonha glaciar, que lhe gelava a alma. Estava apaixonado. A Lua, de cara lavada, olhos fundos e expressão nostálgica, tinha trocado as voltas ao Sol, que preferia ficar a dormir de dia para de noite a encontrar.

Os humanos ficaram desorientados. Os dias passaram a ser noites, (porque o Sol estava a dormir) e as noites pintavam o céu de uma cor violeta, a cor que possibilitava o encontro amoroso.

A vida na Terra tornou-se desconhecida. Já ninguém dormia horas certas, trocavam-se os sonos como quem troca de namorado aos cinco anos. As empresas e as fábricas ameaçavam falência, reinava a indisciplina entre os empregados. As escolas fecharam, os pais punham as crianças a dormir de dia. As flores não desabrochavam, as marés incertas impossibilitavam a pesca no mar e os galos já não despertavam as aldeias a horas certas. Os animais recolheram-se em grutas, o trânsito automobilístico, os transportes, os aviões pararam.

Os governos e altas instâncias militares mundiais reuniram-se. Era preciso restaurar a ordem necessária à sobrevivência da espécie humana. O presidente da Terra resolveu enviar um foguetão a jacto, comandado por dois bravos pilotos japoneses rumo ao Sol. Atentado suicida ou não, o facto é que o lançamento foi um êxito. Ao chegarem perto da superfície solar, emitiram um vídeo de vários países a pedirem ao Sol que pensasse por favor no destino da humanidade.

Recolhido nos seus pensamentos enamorados, o Sol acordou sobressaltado com a presença dos dois intrusos e entristeceu-se com tal mensagem. Tentou ignorar. Ultimamente tinha-se tornado demasiado egoísta, fechava os olhos às consequências dos seus actos, preocupava-se apenas em fugir para os olhos da sua paixão lunar. Gostava particularmente de a ver cheia, cheia de si, redonda em todo o seu esplendor.

A Lua, mais consciente, vivia um amor mais tímido, permanentemente assaltado pela nostalgia de que o primeiro beijo trouxesse consigo agarrado o espectro de um último.

Passaram-se dias. O apelo humano não deixava o Sol dormir descansado. Desde que o foguetão humano desaparecera da sua órbita, tremia com o sofrimento humano. Sendo um astro rei, estava a deixar o seu reino abandonado. À noite conversou com a Lua e confessou-se. Ela chorou uma lágrima metálica, abraçou-o indiferente ao seu calor. Rodopiaram toda a noite no plano astrológico do céu e trocaram a jura de um amor eterno, perante os olhares curiosos das estrelas.

No final pensaram a solução. Combinaram encontrar-se sempre que houvesse um eclipse, da Lua ou do Sol, encontros rápidos e fortuitos, mas que permitiriam uma vivência eterna dos seus encontros.Na Terra a vida recomeçou de novo.

Hiena

2008-04-14T15:48:00.004+01:00

O riso era incontrolável,
Parecias uma hiena.
Machada de tinta.
Com manchas gordas e difusas
Tinhas uma túnica comprida
Que te tapava os pés castanhos
E cheios de pó.
Eras gorda. Melhor obesa. Não te conseguias mexer com destreza, na cabeça dos condutores demoravas muitos segundos a atravessar a passadeira. Tinhas duas perninhas pequeninas encondidas por baixo do tronco forte.

Eras mesmo gorda. Melhor, obesa. Almoçavas uma sopa light aguada com dois pedaços de cenoura a boiar e lanchavas quatro pizzas escondidas no ventre dilatado. Calçavas uns chinelos velhos, o cabelo agarrado, preto, com mil e um jeitos, os olhos com rimel preto borrado, que procuravam cumplicidade nos outros olhos da rua.

Eras mesmo gorda, melhor obesa, preenchias uma cama dupla, agarrada ao teu gato persa laranja.

Um dia largaste o amor incondicional pelo teu galã da telenovela e perdeste-te no escuro da noite pelo amor de um espaço livre. Passavas noites a fio a contar dedo a dedo as estrelas que conseguias ver em bicos de pés, restícios dos anos de ballet infantis. Imaginavas-te a subir até lá, a voar como um balão inchado. Um dia foste cobaia nos testes dos foguetões. Subiste às estrelas e perdeste peso. Nadaste no ar e equilibraste a postura, para nunca mais caíres. Para nunca mais caíres diante dos olhares alheios, foste vedeta dos noticiários internacionais, disseste adeus ao planeta verde e abraçaste as estrelas azuis, laranjas, vermelhas, coloridas, tolerantes.

Publicado por Inês e Rodrigo - 14.04. 2008

Porque eu penso que um bocadinho de publicidade nunca fez mal a ninguém

2008-03-27T09:41:00.002Z

Investigar má conduta de empregados - Supermercados Lidl espiaram funcionários

A direcção da cadeia de supermercados alemã Lidl contratou, no ano passado, uma equipa de detectives para espiar as condutas dos seus funcionários, com o objectivo de analisar os seus comportamentos. O facto não passou em branco, tendo sido noticiado pelo jornal “El País” e desenvolvido em reportagem pela publicação alemã “Stern”.

O comportamento da cadeia de supermercados, que tem filiais em vários países, incluindo Portugal, foi comparado com a antiga polícia política da Alemanha de leste, a Stasi, que espiava os cidadãos alemães.

Ao que se sabe, as investigações decorreram apenas na Alemanha. “A senhorita T. está a falar ao telefone com um amigo. A conversa trata sobre um possível jantar juntos. Ela diz que estão muitos clientes na loja e promete que sairá exactamente quando termina o seu turno. E assim o faz, às 15h”, é possível ler num dos documentos enviados à direcção do Lidl.

Os detectives privados, contratados pela empresa, chegaram, a instalar perto de dez microcâmaras para controlar os funcionários. O director do estabelecimento justificou a medida, explicando aos trabalhadores que o sistema de vigilância servia para evitar roubos.

O problema é que a informação recolhida revelava aspectos da vida privada dos trabalhadores, incluindo pormenores das suas relações amorosas e indicações da direcção para que alguns funcionários cobrissem as tatuagens ao atender clientes idosos. Até detalhes da personalidade de certos empregados foram referidos – “É extrovertida e de aspecto ingénuo”.

Sobre a contratação de detectives, a porta-voz da cadeia, Petra Tabert, afirmou que o Lidl não tem como objectivo “espiar os funcionários mas sim detectar comportamentos errados”. Já o responsável alemão pela Protecção de Dados, Peter Schaeer, disse que vigiar actos relacionados com a intimidade dos empregados pode levar a uma infracção da “Lei de Dados”.

2008-02-18T15:00:00.002Z

Tenho tanto para ler e tão pouco que fazer. Sentado à escrivaninha, cortava anúncios de jornal com a tesoura afiada. Quadrados e rectângulos certos com a precisão demoníaca de um arrumador de carros frustrado com a sua ocupação. Todos os dias leio o jornal em busca de novas oportunidades. Eu gostava mesmo era de ser motorista. Se possível de um hotel.

2008-01-24T10:28:00.001Z

Convido-vos a espreitar o endereço http://instantesdecisivos.blogs.sapo.pt/
Um blog em formato de revista de contos... Apareçam por lá e espreitem novidades:)

O café

2008-01-15T12:04:00.001Z

Trazias no braço um jornal velho, desbotado pelas gotas de água grossas que caíam de um céu chorudo e impaciente. Calçavas umas botas castanhas iguais à cor dos teus olhos e que te concediam um ar de escuteiro adulto. Caminhavas a passos incertos, mas com uma direcção definida. Gostavas de tramar o destino e perdias quase uma hora num trajecto que se fazia nuns escassos dez minutos.

Perdias-te no café da esquina a fumar um café e a bebericar um cigarro, roías as unhas com a paciência salutar de um domingo cinzentão. Decifravas as palavras cruzadas esbatidas em manchas de água, com um sorriso miudinho nos lábios e bebias um gole de café de cada vez que acertavas numa mais ou menos díficil.

O dono do café nutria por ti alguma admiração, escondida por uma certa antipatia. Ou seja, eras um tipo bem parecido, que tinha sempre um sorriso alegre de bons dias, não reclamavas da vida a torto e a direito e parecias ter um emprego estável, ao contrário da maioria dos habitantes masculinos desempregados deste bairro, que se arrastavam entre casa e o café para obterem o lugar na mesa com melhor vista para o televisor e comentarem entre si os passes mágicos da última temporada de futebol.

Lidavas diariamente com os olhares alheios mesquinhos e trocistas, que te viam como um menino armado em intelectual com as suas palavras cruzadas, que em vez de ler algum jornal desportivo, preferia enfiar a cabeça num livro qualquer grosso e com a capa roída pelo tempo.

Ela era diferente, não de ti, mas do resto. Já há dias que seguias aquela figura, apenas repousando o olhar nas palavras cruzadas esquecidas na mesa. Era breve a passagem dela pelo café, mas para ti pareciam horas, era um espectáculo.

Ela entrava, pedia qualquer coisa com uma voz tranquila e só depois se sentava. Cruzava as pernas, mexia rapidamente o café, enquanto procurava qualquer pedaço de si na mala aberta. Movia-se confortavelmente naquele café povoado por homens barulhentos, pois gostava de permanecer anónima no meio do caos futebolístico.

Reparavas nos pormenores, ávido de informação. O cabelo dela armado com jeitos traiçoeiros, as mãos brancas, um olhar de quem quer mais, mais da vida. O teu elo de ligação crescia consoante te apercebias de mais detalhes.

Para os restantes olhares masculinos, ela era transparente, porque não trazia um decote pronunciado ou uma saia fresca. Era como um quadro esquecido que se pendura nas paredes, já fazia parte da paisagem do café. Mas para ti, a sua figura preenchia o espaço, o café e todos os dias um bocadinho a mais da tua alma.

Nessa noite não te conseguias concentrar nas cruzadas. Preferias manter as mãos frias e suadas dentro dos bolsos fundos do casaco e para te entreteres pedias mais um café. Mais uma torrada. Mais um guardanapo.

Ela estava inquieta e saiu apressadamente do café, após ter recebido um telefonema em que não falou, apenas ouviu. Hesitaste mas atiraste umas moedas fáceis para cima do balcão e seguiste atrás dos seus passos.

Vivia num prédio cinzento. Mal pintado e com cinco andares. Onde os moradores corriam as persianas e a estrutura fechava os olhos. Uma porta ferrugenta abria as hostes, uma chave amarela impedia o acesso a estranhos.

Novo telefonema. Ela acabou por entrar e correr as escadas do prédio com os saltos a pisarem o chão pronunciadamente. Ouviste uma porta fechar com estrondo. E viste-a descer minutos depois, carregada com malas e roupa a sair dos sacos mal fechados.

Atravessaste o passeio. Comentaste que a noite ainda era uma criança, mas que a lua a obrigaria a crescer. Deixaste escapar um sorriso mal pronunciado. Preciso de um café, há ali um que está sempre aberto até más horas, sugeriu ela. Precisas de uma conversa com palavras cruzadas, não há nada melhor do que isso para descontrair. Preciso primeiro de me sentar, suspirou ela entredentes.

Caminharam devagar e sem falar mais. Algumas peças de roupa mais leves caíram dos sacos, mas nenhum dos dois deu por isso. Logo que entraram foram submergidos pela nuvem de fumo que se tinha instalado naquele espaço. Os presentes viraram costas e olharam para os dois recém-chegados. Parecia que troçavam deles. Ou que estavam curiosos. Ou simplesmente, que se estavam a borrifar para o assunto e só queriam perceber se era desta que o intelectual do bairro se aproveitava de alguma mulher a jeito.

Afundaram o corpo nas cadeiras e esqueceram os olhares alheios e uma ou outra boca mais arrojada. Beliscaram uma sandes e torceram as mãos um do outro. Já tinha reparado em ti, nas tuas mãos, nos jeitos do teu cabelo... Entornaste o café com os nervos. Reconheceste-me neste antro esquecido? Sim, acenaste com a cabeça. Para ser franca, de ti só reconheci as palavras cruzadas esquecidas nas mesas do café. És parecido com o meu primo. Acho que não és parecida com ninguém, pensaste.

Conversaram sobre banalidades e sobre o tempo. Não revelaste os teus segredos, que ele tanto queria espreitar. Às tantas disseste que tinhas uma boleia à tua espera. Ele perguntou de quem. Um amigo, murmuraste. Tens tantos amigos quantos os dedos das tuas mãos, pensou ele amuado. Um amigo antigo, da idade dos meus cabelos brancos. Deste-lhe um abraço sentido e escondeste a cara no casaco dele. A buzina do carro enervada pela espera, apitou. Ele acabou por não conseguir ver a cara do condutor.

Ela soltou-se dos braços masculinos fracos e voou para dentro do carro velho, apesar de estar carregada de sacos. O veículo desapareceu a alta velocidade. Pela primeira vez, desde há muito tempo, sentiste-te tonto. Com a cabeça a andar à volta e os olhos húmidos, do fumo do café, do fumo do café, repetiste para contigo mentalmente.

Sentaste-te outra vez na mesa do café. Refugiaste-te nas palavras cruzadas. Encontrar algo fortuito quando não se espera. Onze letras: Serendípias.

O dono do café aproximou-se de ti com as costas dobradas. Está na hora de fechar. Não pense mais nisso. Ela não é boa espécie. Estavas alheado do mundo. Sim, ela, a "Russa" como lhe chamam. Anda por aí aos caídos com a vida. Já a vi aí passar na rua com três ou quatro homens diferentes. E tudo na mesma semana, veja lá.

A vida não passa dum jogo de palavras mal cruzadas. Fechaste o livro e rumaste a casa. Amanhã é outro dia. Amanhã é dia de trabalho. Deste um pontapé numa pedra. Magoaste-te. As botas de escuteiro desta vez não te protegeram.

2007-12-27T23:34:00.001Z

A tinta voluptuosa escorria da caneta oferecida,
A par e passo com tamanha escrita lânguida,
A lentidão de um perna hesitante, correspondia ao ritmo saboroso de um pulso tímido,
Cuja pulsação marcava o compasso de um relógio interno ainda resistente.
Esperavas que abrissem a porta pesada sem ranger,
Não a querias fechada.
Deixavas o coração por preencher como o céu azul, azul, ainda sem o rasto de algum avião.
As gotas de tinta afundavam-se no turbilhão de um oceano escuro de memórias,
Embalado nas pontas de dedos de bailarina que carregavam o fogo e sal de feridas antigas,
Que enchiam copos de vinho nas vésperas de batalhas gloriosas,
Carregavam munições com o instinto fatal dos cegos ignorantes,
Penduravam a bandeira às costas tornando-se presas fáceis na mira do atirador,
Sem o medo, que ao ser escrito, se tornava num breve e fugaz som,
Cortado pela seiva das suas raízes mais profundas,
Abandonava-se a ser possuído pela vida.

2007-12-27T16:45:00.000Z

Hoje recebi o seguinte email.
VAI MUDAR A SUA VIDA PARA MELHOR.

Uauuuuuu!
Depois li a seguir: A chave não será a electrónica mas sim o desenvolvimento das capacidades de cada pessoa: Saber adquirir os conhecimentos, saber desenvolver o sentido das suas responsabilidades (normas, costumes e leis), saber instruir, saber melhorar os métodos, saber comandar e saber segurança (condições perigosas e imprudências).

Desenvolvendo-se estas capacidades, cada pessoa fica com recursos superiores que poderá aplicar, conforme desejar, quer individualmente quer em grupo.

UOAOAOAOAOOA!
Recursos superiores?Estou lá batídissima. Dou 5 euros a quem adivinhar o que é isto.

2007-12-20T16:12:00.000Z

O vagabundo parou em frente das linhas do metro. Estava a escolher o destino diário para pousar as roupas. Que se tornam pesadas, manta por cima de manta, a adoçarem o chão porque passam, como pedaços de tecido rebordados com o sangue e suor diários que se acumulam nesta pele bem escondida.

Deixa-me fechar os olhos. Só por alguns minutos. Adormeceu em pé. Como uma estátua. Não cambaleava, só fechou os olhos o tempo suficiente para dormir. Algumas pessoas deixavam moedas. Que bela estátua. Porque está bem bonito este quadro passageiro. Parece que estamos nas Ramblas, pensam outros.

2007-12-13T15:00:00.001Z

Nem tanto ao Mar, nem tanto à Terra.

Gosto muito desta expressão. E é tão difícil aplicá-la na prática.

2007-12-12T10:47:00.000Z

Quando escrevo Deus, às vezes hesito em colocar a palavra em maiscúlas. Já me aconteceu voltar atrás e escrever com letra pequenina, mas não é igual e sinto-me como uma criança perdida. E volto a colocar um D grande. Porque, sei lá, porque ele é Deus.

Estamos fritos!

2007-12-07T16:38:00.000Z

Can't Buy Me Love, But A Vote Is A Whole Other Thing

A survey by a New York University journalism class found that 66% of the students would agree not to vote in the next presidential election in exchange for a year's tuition, 20% would give up their vote for an iPod Touch, and half would forfeit their right to vote forever if you gave them $1 million. Interestingly, 90% of those who said they'd give up their vote for the big bucks also said they think voting is "very important" or "somewhat important." Just not as important as money.

*Retirado do blog http://www.maddogblog.com/

2007-12-07T13:52:00.000Z

Hoje conheci um treinador de cães. No metro. Simpático, disse-me que o cão ideal para mim seria uma Lassie. Era a minha cara chapada. E eu pensei, uma Lassie? (Lassie porque eu não sei qual é a raça deste cão), e repliquei indignada, eu sempre quis foi ter um Labrador. Amarelinho, como no anúncio da Scottex, de cauda a abanar sem parar, igualzinho a todos os que andam por aí à nossa volta em Lisboa. Agora uma Lassie???? Que cão mais empertigado. Olhe bem para mim meu senhor, não acha que o cão tem que ver com o dono?? Segundo ele, é porque são muito calminhos e disciplinados. Mas dono indisciplinado, cão indisciplinado, ou não? Se bem que o respectivo senhor disse que um Hush Puppie (lá estou eu sem saber a raça), também não ia nada mal com a minha cara. Assim preguiçoso e fofinho.
E então perguntei, diga lá o que é que aconselha mesmo. Para ele os cães pastores são os melhores para termos em casa. Um pastor alemão fica sempre bem em casa. Quietinho, assim sem partir nada, porque o que eles gostam é de estar quietinhos.
No fundo, bem no fundinho, o que eu queria era um Lavrador castanho, assim aveludado. Mas perdi logo a esperança. Segundo ele estes Labradores são muito raros. Lá se vai o meu chocolate preferido ao ar.

2007-12-03T14:56:00.001Z

São três da tarde. Ou melhor faltam 4 minutos. E o meu coração gira a cem à hora. Já medi o tampo da minha secretária de fio a pavio. Já soletrei o meu nome de trás para a frente. Já calculei em que dia da semana vou fazer anos em 2015. Já contei os dias até ao Natal. Já inspirei e suspirei. Já perdi as chaves do carro. Já.... E vocês o que é que já fizeram?

Sentir

2007-11-29T14:26:00.001Z

Desenhaste um círculo na areia com a mão direita.
Sentiste a venda preta a apertar-te os olhos.
Adoçaste a língua com um cubo de açúcar amarelo.
Abraçaste um urso de peluche cheio de pó.
Tocaste na tecla do piano com a ponta dos dedos.
Abriste o saco do café à bruta.
Encolheste a cabeça dentro do gorro de lã.
Embaciaste o espelho do elevador com o teu hálito.
Enterraste as botas na lama fresca.
Rasgaste o jornal velho em tiras desiguais.
Conduziste sobre as pedras rolantes na estrada inacabada.
Encheste as bochechas com água,
Pintaste os lábios sem cuidado.
Pintaste as paredes de vermelho,
Arrancaste uma flor da mãe.
Descobriste um trevo de quatro folhas.
E um anão mágico nas escadas.
No dia do casamento, gritaste SIM, não murmuraste sim.
Deitaste mel sobre os teus cabelos,
Fizeste o pino sobre as escadas,
Atiraste um tiro ao ar,
Brincaste aos cowboys com o Bang Bang,
Envolveste a cintura numa tira de seda,
Escreveste com o lápis a carvão na ardósia preta do quadro,
Fizeste chamadas anónimas ao teu amante e identificadas ao teu marido.
Sempre desenhaste formas imperfeitas na areia molhada.

2007-11-16T16:40:00.001Z

Espreita-se neles a sombra do amor. Abre-se uma nesguinha da porta e um coração quase que explode na nossa cara. Quando um homem ama, leva a sua amada em bicos de pés, como se se tratasse dum cristal. Pega nela devagarinho para não a partir ou magoar, leva-a na palma das mãos. Sentada na almofada ela sorri, e pode perder tempo com outros disparates. O homem às vezes vira costas e vai matar alguns inimigos, e atirar uns canhões e mostrar que é homem. E beber umas cervejolas. Mas se ele desistir de tudo só porque a sua mulher partiu uma unha, está condenado a amá-la durantes séculos de amor, reinventados em reencarnações supremas.

O amor dos homens é mais forte, é como uma rocha estável, é um amor feliz porque se resignou a amar aquela. E não a outra. As mulheres quando amam é mais fácil, sentem ondas de amor, que são contínuas, mas maleáveis, ondulam-se ao sabor do dia-a-dia, porque sabem que do outro lado existe um amor seguro, que as permite ondularem-se. Se alguns tempos atrás escrevi com raiva sobre o facto de os homens só me falarem de ex-namoradas, percebo agora, que o amor deles quando existe, é só um. Uno e indívisivel, para com aquela mulher. E que demora a passar, porque eles não querem largar o cristal, nem encontram espaço ou armários terrestres que o acolham facilmente.

Culinária

2007-11-09T15:15:00.000Z

O tempo escorre como fios de azeite entornados sob a água a ferver. Bolas de azeite gordas tombam em cima do alho esmurrado na pedra áspera da cozinha. A massa quebrada em dois espalha vestígios pelo chão, mais tarde colados a solas menos dóceis. Agarraste na trança tingida de preta e cortaste-a à bruta com a faca menos afiada da cozinha. Agora parecias um menino, igual ao teu gémeo. Com o coração na garganta, encurralado entre paredes estreitas, decoradas com azulejos batidos na vertical e migalhas implorando para ser engolidas na horizontal.
O canário preso sobe o tom à letra e funde-se na cor do armário amarelo. A touca da empregada esconde uma trança enrolada como uma serpente, tão igual à que tu tinhas. A pele rosada dela transpira o vapor dos cozinhados e as mãos gordurosas embalam o pão a subir ao forno, não tarda nada. Escondeste-te atrás da saia dela. Deixas que ela te despenteie o pouco cabelo que resta. Trazes uma carta escondida na mão, escrevinhada com letras tortas, só se percebe o arroz. Cozido, doce, ah, arroz doce. As mãos gordurosas enfiam-se no frasco do arroz. Os bagos ficam pegados, não caiem facilmente no tacho. Nem a água tira esta gordura brilhante, que teima em tornar-se baça. O leite, traz-me o leite. Estavas distraída. Sentada na mesa, lado a lado com o teu gémeo, controlavam ambos o ímpeto feroz de levar a garrafa de leite à boca. Olhavam um para o outro como que cowboys enfiados à força num rodeo silencioso. Tiras tu primeiro a mão, tiro eu segundo o braço. Rivalidades à parte, o sol descia a escada grande da casa e pelo corrimão trazia velozmente o calor para dentro de casa. Perdeste, gritaste. Sucumbiste e mataste a sede primeiro do que eu. Por isso perdeste. Os bancos oscilaram. Deixa-me em paz, gritou o gémeo. O arroz doce queimou-se. Não vieram a tempo de o trazer. Hoje em vez de leite creme queimado, há arroz doce queimado, gracejaste meu gemelo.
Cada dia trazem novas das casas ao lado. O canário canta alto que o Sr. Vizinho inundou a dispensa de jornais velhos e encheu de água. Fez um jacuzzi privativo ali ao lado. Porque vinha no jornal da região, a anunciar aliciantes propriedades rejuvenescedoras da pasta de papel para a pele. Um quarteirão abaixo, a Sra. Vizinha pendura a roupa no moinho de vento. Assim seca mais rápido, ouviu dizer na Direcção Geral de Energia. Dois blocos à frente, existe o Menino Vizinho, esquelético como um ramo de árvore, que traz dois altifalantes perto dos ouvidos, porque receia perder a notícia de que o rei de Portugal se dobrou a Espanha.
Soltos das amarras culinárias, lá bem no fundo da praia tomam banho os dois gémeos. Por fim, a empregada desembaraça o cabelo e solta a trança ao sal do mar. Os gémeos aprendem a nadar amparados nos cabelos longos e fortes, dando a pedalar os pés, que fortemente batem na água, embora sem grande efeito.

2007-11-06T16:57:00.000Z

Era uma vez um saloio. Vendia muito pão, a troco de água benta. Precisava de água benta para se benzer constantemente, pois o diabo espreita em cada olho que passa. Fazia pão de todos os formatos, com cores diferentes e pesos semelhantes. Pão de centeio, pão integral, pão sem farinha para as senhoras com medo de engordar, pão com sal, pão sem sal para os hipertensos, pão de mação, pão de ló. Pão para comer à mesa, pão para digerir sentado. Um pão por dia basta para nos mantermos felizes, gritava num eco estridente que atravessava a praça durante o dia e durante a noite, numa tentativa esforçada e persistente de atrair novos fregueses. Amassava o pão à noite e de manhã punha o avental, montava a bicicleta transmontana, enchia os pulmões e pedalava. Atirava os pães como os distribuidores de jornais, sem dó nem piedade, estes chocavam contra as portas das residências adormecidas e acordavam os habitantes das suas casas.

2007-10-23T20:21:00.000+01:00

Há qualquer coisa de verde no teu cabelo, disseste. Encantada pela maravilhosa descrição, convenceste-a a subir a árvore. De braços abertos, pose elegante de bailarina mestre, esta convidava ao olhar alheio curioso.

Tropeçaste num ramo inconformado com a sua posição de mero escadote, mas nunca olhaste para baixo. Tinhas algumas vertigens. (Algumas era uma maneira simpática de se dizer). A tua estratégia era olhar sempre para o ponto mais alto da etapa. Dos teus pés escorria uma substância gelatinosa e colante e possuías um fato vermelho com riscas pretas. Alguns amigos gostavam de te chamar de aranha, porque apesar das cambalhotas que proferias a voz alta no tapete rolante da escola, sempre tiveste um jeito natural inconfundível para caíres em suspensão.

Ela tinha uma saia preta rodada e hesitava em subir. Os seus olhos grandes, como semáforos a piscar, foram intimidados pela grandeza daquele verde. Numa cena à banda desenhada, ele puxou-a e não lhe deu mais tempo para indecisões casuais. Vou construir uma casa só para ti aqui. Uma casa verde com cheiro a flores, como o teu cabelo. É só ir buscar o meu serrote e começar a martelar.

Ela sorriu e deixou ver os dentes. Era simples estar com ele. E sorriu com som, começando a rir em menor até se tornar num riso insurdecedor. Como quando fechamos uma porta devagarinho e ela acaba por bater com um estrondo e matar o medo que espreita. O mocho atento à cena subiu à lua, e trouxe uma minhoca entre o bico, como sinal de boa sorte. Aprovava com prazer a vinda destes dois seres para o seu lar. Era um mocho protector, porque também os há vingativos.

Começaram os trabalhos. Um vizinho espiava dentro das janelas dos prédios. Serraste a madeira devagar, davagarinho, com um sexto sentido a aprimorar os fios de prumo, escalaste uma parede de madeiras e abraçaste a árvore. A moça, essa, cruzava relaxadamente as pernas ao teu lado, como que esquecida das alturas, entoava uma canção de embalar e desbotava fios de folhas verdes. Um ritmo natural de serrilha era a percussão que acompanhava a sua canção. De vez em quando interropiam os trabalhos para dar as mãos.

Completa a obra, cobriram o chão com musgo e o leito com teias. Situaram uma janela no enquadramento das estrelas. Colocaram um despertador ao lado do leito e fecharam os olhos cansados, mas com os pés quentes. A árvore adormeceu os seus ramos.

2007-10-19T13:13:00.000+01:00

Atravesso um deserto grande.
Com a textura de um pêssego.
A gota de água suspensa na garrafa transparente,
A minha língua encolhida no céu da boca.
Cada passo que dou é menos um a contar do fim,
Mas eu não sei onde pára o fim do meu deserto.
Cedo pousarei a cabeça junto à pedra,
Em busca de um qualquer sinal de reconforto à sombra.
Consigo finalmente repousar os meus pés suados.
No deserto o tempo escorre a conta gotas,
Como o passo lânguido do meu camelo.
A pressa esconde-se nas rochas,
Temos o dia inteiro para alcançar o fim.

2007-10-02T10:37:00.000+01:00

Quem me dera escalar ao topo do mundo
Amparada por fios de seda

2007-09-19T17:36:00.001+01:00

WHERE ARE YOU SUMMER:

2007-09-17T13:32:00.000+01:00

Há pessoas que só gostam de bonequinhos ou bonequinhas. Colocam-nos numa estante ou numa prateleira de vidro bem alta, tão alta que só se alcança subindo a conta gotas um banco de madeira trémulo e hesitante, devido à carunchada que o destrói sem pudor.

No topo, o bonequinho imobilizado, respira a custo longe do seu dono, que raramente o retira do "altar" e tão pouco o leva para brincar na rua. Este prefere ficar a contemplá-lo como se de uma imagem religiosa se tratasse, de tão bonito e formoso que é, cultivando-se assim um amor distante e lentamente fiel. E o orgulho saboroso de dizer, sim é meu, encontrei-o à venda numa feira de rua. Foi um achado! Por isso tenho de o estimar muito bem, pensa sorridente, e para isso é-lhe sempre limpo o pó uma vez por mês, mais devagarinho ou mais depressa, porque um bonequinho não pode ficar com mau aspecto. O que diriam as visitas e os amigos se encontrassem uma colecção deles acinzentados pelas manchas do pó.

Sim, desiludam-se as mentes mais optmistas. Mesmo que o dono desperte para a sua existência, cada bonequinho terá de esperar penosamente na fila a sua vez para brincar, porque na mesma prateleira existem mais de 50 figurinhas parecidas com ele. Todas elas muito bem conservadas. Com sorrisos forçados e uma expressão congelada, só os braços estendidos em direcção ao vidro, emitem um apelo silencioso. Porque até o som destas personagens ficou encravado entre a amígdala direita e a aorta do amor.

Parvoíce, os bonequinhos não têm direito a ter sentimentos, pensa o Presidente, após ler o primeiro relatório da AMB - Assistência Médica dos Bonequinhos, a denunciar a precária situação que se vive em cada lar. No entanto, o governo já instaurou a primeira medida de protecção desta classe: dorovante os seus fabricantes serão obrigados a colocar um letreiro em maiúsculas no exterior de cada caixa com a frase "Love me or leave me". Na loja. O que também poderia ser equivalente a "Dump me or Feed me". Com amor, sempre.

2007-09-15T13:54:00.001+01:00

Hoje a selecção nacional de râguebi conseguiu despertar os meus instintos maternais. Os nossos "Lobos" enfrentaram com coragem de se levantar o chapéu, a selecção da Nova Zelândia, que confesso mete medo ao susto: vestidos de preto e a dançarem umas coisas estranhas e a emitirem grunhidos loucos, são o pavor quando começam a correr.
No final apeteceu-me apanhar o avião para França, dar um abraço forte (que concerteza iria partir algumas das minhas costeletas mais frágeis) e consolar os nossos Lobinhos.

Comandante

2007-08-24T13:43:00.001+01:00

Deixaste os mares serem teus.
Trocaste velas por desejos,
Fizeste-te comandante e tomaste o rumo.
Estrela de mares,
Ou a Estrela do mar,
Eras um homem peixe solitário.
Reconhecia-se ao fundo,
o fumo espesso a sair do teu cachimbo,
Até que um dia a Deusa do mar Calypso
Te afogou em tormentas de alma,
Tão dolorosas de esquecer,
que preferiste a terra de manhã,
prolongada pela tarde cinzenta,
Até que a noite negra já não era embalada pelo torpor das águas.
Só era embalada pelo whisky profano,
Que te trazia de volta o sal quente do mar,
Que te fazia sentir de novo comandante,
De uma vida paralela.
Quando as gaivotas vinham pousar no teu ombro,
Tu contavas sete segredos com os dedos,
Que elas conheciam tão bem,
Porque companheiras foram de mitos marítimos.
Com os anos, a amizade dos poetas suavizou a garra,
E os laços da sua poesia amarraram-te com força à terra.
Deixaste-te ficar...

2007-08-22T17:03:00.000+01:00

Ai menina...
A velha irada agarrava as mãos à cabeça. Ai que me matas o coração. Ai que se me revolvem as entranhas. Não devia ter bebido a água pé. E suspira, curvando-se cada vez mais para o fundo do poço, só agarrada pelo cajado firme e pelos dois pés pequeninos.
Só se ouve o fungar ruidoso. Alterna assim entre o cansaço e a revolta. Ainda ontem nascias nos meus braços, enroladinha num papel de jornal. Ainda ontem me penteavas o cabelo como se fosse uma princesa e dizias que me construias um castelo só para mim quando fosses rica. Ainda ontem... E agora dizes-me que vais partir com aquele mixuruca? Aquele filhós, que nem aqui aparece para te defender? Olha a má fama que corre aí sobre ele não é coisa inventada, não. Eu que te criei sozinha, após o teu pai desandar daqui com outra. E curvava-se mais sobre o poço.
Irene quebrava no chão. Os pensamentos zurpavam a mil à hora. Ser uma boa filha. Honrar a mãe. Arranjar um trabalho. Carregar os burros. Enxotar as ovelhas. Tudo parecia minúsculo comparado com o seu amor. Ainda ontem ele lhe tinha dado um anel. De plástico, mas um anel qu fazia furor no seu dedo . Isso significaria com certeza alguma coisa. E a fotografia da casa onde iriam viver. Uma vivenda bem arranjadinha. E a mãe tinha as vizinhas. E o cão. E ao fim ao cabo só estariam separadas algumas horas de viagem. Afinal não era o rumo que a vida tem de tomar. Firme Irene firme. A velha curvava-se agora sobre os bicos dos pés. Conseguia ver o cabelo cinzento, sujo, e uma madeixa que caía suavemente sobre os traços marcados da sua cara. Soprava uma aragem suave do fundo. A água parecia tão cristalina. Irene virou costas. Chantagens é que não. A velha voltou-se e num acesso de ira empurrou Irene lá para dentro. Chafurda aí na água para ver se pões as idéias em ordem, chafurda.

O Pavão

2007-07-17T23:30:00.001+01:00

Tinhas a mania.
Eras um pavão em crescendo.
Passavas na rua com um sorriso idiota na cara.
Chamavas-te a ti próprio idiota.
Quando alguem te cumprimentava entendias uma mão e dizias obrigado.
Porque esse alguém tinha superado a tua idiotice e atingido o lado humano.
Havia dias mais vulneráveis, em que deixavas escapar um tenho pena.
Pena de viver sozinho.
Eras tão solitário como as canas de bambu.
Crescias em arrogância sem ter medo das alturas.
Mas deixavas o corpo bambolear ao sabor dos olhares alheios.
Eras herói imaginário de contos infantis.
Mas esquecias que nestes o herói usava o coração para vencer.
Achavas que podias vencer tudo sem esboçar a mínima careta de esforço.
Não olhavas a meios.
Tudo podia ser teu.
Desde que se mantivesse dentro de mealheiros.
Um dia deste um murro no porquinho de barro.
Saltaram moedas em todas as direcções.
Rolaram para a rua.
Deixaste de ser o Idiota.
Tornaste-te o Benfeitor.
Amado por todos.
Mas no teu íntimo continuavas a assinar, Idiota Benfeitor.
De vez em quando dá prazer ser mau e arrogante.
Dá um prazer dos diabos, irra!

Nouvelle Vague - In a Manner of Speaking

2007-07-17T12:34:00.000+01:00

In a manner of speaking
I just want to say
That I could never forget the way
You told me everything
By saying nothing
In a manner of speaking
I don't understand
How love in silence becomes reprimand
But the way that i feel about you
Is beyond words
Oh give me the words
Give me the words
That tell me nothing
Oh give me the words
Give me the words
That tell me everything
In a manner of speaking
Semantics won't do
In this life that we live we only make do
And the way that we feel
Might have to be sacrificed
So in a manner of speaking
I just want to say
That just like you I should find a way
To tell you everything
By saying nothing.
Oh give me the words
Give me the words
That tell me nothing
Oh give me the words
Give me the words
That tell me everything
Oh give me the words
Give me the words
That tell me nothing
Oh give me the words
Give me the words
That tell me everything

2007-07-11T00:24:00.001+01:00

Bati, mas sem força.
Ninguém ouviu.
Uma vez mais, agora convicta.
Abriram.
6 pares de olhos controlavam a minha respiração.
Tremia de cansaço, ou de imaginação a minha perna direita.
Ergui os punhos.
E apontei para a moldura.
Alguém derrubou a jarra e espalhou a água sobre os papéis de carta rasgados à pressa.
Era tarde demais.

2007-07-08T23:10:00.000+01:00

Entrar ou não entrar.
A porta estava meio fechada. Via-se sofás cremes do outro lado.
As gotas de água caiam do tecto no corredor.
Entrar ou não entrar.
Os acordes de um violino deixavam escapar notas separadas.
Ouviam-se passos em surdina.
Rasgavam-se papéis.
Entrar ou não entrar.
A jarra de flores vermelhas deixava escapar perfumes exóticos.
Não existia campainha, só uma mão de ferro.
Bater com força exige coragem.

2007-07-02T10:50:00.000+01:00

A bailarina frágil com pés de seda,
Desliza com carinho e
Voa de mansinho.
Apaga traços de sal em faces duras,
E embraça tal graciosidade,
Que nunca mais as lágrimas do adeus tornaram o espectáculo cego.
Que nunca mais o pano de boca caiu para o teu colo.
Pois a dança eterna se transforma,
Se nos imaginarmos sempre bailarinos nela.

2007-06-17T20:38:00.000+01:00

Consigo ser feliz quando não vejo bem ao longe.
Quando os contornos indefinidos sonham comigo.
E contigo.
Quando arestas limam sentimentos,
Como o engraxador dá corda aos sapatos,
Com a paciência toda do mundo a esperar por ele.
A dissolver esperanças em ácidos moles,
A combater infortúnios com grandeza de gigantes,
A sentir o terço torcer por mim,
A apertar mãos, uma na outra, a tua na minha, a dele na sua,
para rezar murmurios suaves cada vez com mais força.

2007-06-17T19:01:00.000+01:00

Um abraço vale mais que mil remédios.
Cada vez me convenço mais disso.

AZUL

2007-06-08T12:08:00.001+01:00

Está solll. Acentuei o l, para se perceber que está mesmo sol. Os corpos torram-se de amarelo alaranjado, como lagartos estendidos em espreguiçadeiras virtuais. Sal, areia, água, sol, brisa, concha e o azul, azul, azul, que era a cor do teu carro. O peixe que comi ao almoço também tinha uma tonalidade azul clarinho e por isso as minhas mãos tornaram-se azuis e as veias vermelhas, como deveria ser e nunca foi.
Como deveria ser e nunca foi. Porque houve um lapso interrupto de tempo, que não permitiu o deveria ser igual ao que eu quero. Esse segundo imaginário, parou o tempo, a imagem ficou lânguida, os teus movimentos espaçados no tempo e cada vez mais lentos... Quando eu quis apanhar o carro azul, já tinha passado por mim há um segundo. E o que foi não volta a ser.
Para esquecer, coloco a minha cabeça na areia e faço um pino rodado. Tento atrair atenções, que depositem uns míseros cêntimos no meu chapéu de linho vermelho. Outra roda, uma cambalhota, um pino e um sorriso. Cai uma gota de suor pelo rosto. Suspiro de esforço. O meu braço não aguenta. Caio, estatelada na areia. Finjo uma dor inexistente. Ambulância. Azul, é azul, e tem uma buzina com o som azul, penso com a cabeça a andar à roda.
Mergulhei um sono azul. Com bolhinhas de ar azuis, corais azuis, ondas azuis. Deslizei com a prancha em cima de uma onda perfeita, ouvi aplausos. Fiquei envergonhada. Quando acordei tinha um enfermeiro giro, giro, a oferecer-me uma flor azul. Existem mil garotos a quererem passear comigo, meu querido! Além disso, não costumo aceitar flores de desconhecidos. Só de conhecidos, por isso como te chamas?
Piscou-me o olho. Eu tentei também piscar, mas fechei os dois e adormeci outra vez.

2007-06-08T12:06:00.000+01:00

Mandei meu calhembeque pro mecânico do dia...
Quero concertar meu cadilhaque:)
Bibibip

2007-06-01T15:39:00.001+01:00

"Relax as Jesus did".

2007-05-22T19:47:00.001+01:00

Perguntaram a Dalai Lama…“O que mais te surpreende na humanidade?”

E ele respondeu:“Os homens… porque perdem a saúde para juntar dinheiro, depois perdem dinheiro para recuperar a saúde.
E por pensarem ansiosamente no futuro, esquecem o presente de tal forma que acabam por não viver nem o presente nem o futuro.
E vivem como se nunca fossem morrer……e morrem como se nunca tivessem vivido.”

"Sangue-Frio" dos Clã

2007-05-18T17:53:00.001+01:00

Tu nunca choras ao ver sangue
Tu nunca sangras quando sofres
Guardas a dor dentro do cofre
Se alguém decifra o segredo
E se pica no teu ferrão azedo
Tu lambes-lhe o sangue do dedo
Tu nunca choras ao ver sangue
Tu nunca ficas transparente
És daquela raça tão rara
Que tem no olhar o gelo quente
Se alguém te atinge o coração
Aguentas o baque
De frente
E sentes uma oscilação
Defendes-te com uma paixão competente
E encarnas tão impunemente
A pele de um animal de sangue quente
Que ama a sangue frio
Tu nunca choras ao ver sangue
Tu nunca ficas transparente
És daquela raca tão rara
Que tem no olhar o gelo quente
Gelo quente
Quente e frio

Mimo

2007-05-08T14:18:00.000+01:00

Junto ao altifalante, seguias ávido de pormenores, a expressão dos que te rodeavam. Surdo de impaciência, surdo de nascença, estavas habituado ao silêncio diurno e à inquietude nocturna. No meio do caos, percebi que querias saltar pela janela e conseguir bater palmas em pleno voo para honrares o teu próprio feito.

Com uma memória de elefante lias nos lábios e fazias um esforço impressionante por te concentrares, e esquecer por segundos o que as diversas linguagens corporais te transmitiam. De imediato, as portas ficaram fechadas e as saídas impossíveis de alcançar, dado a enorme afluência que as congestionou, sem teres tempo de dar um pequeno passo.

Subitamente os bancos aparecem quebrados. As janelas partidas. O trajecto interropido. Levavas as mãos à cabeça e tentavas relembrar o que tinha sido o teu jantar ontem. A rotina tinha o dom de te acalmar. Se foi pizza, se foi arroz, não consegues. Sabes apenas que estiveste com alguém que te abraçou no final.

Fechas os olhos numa tentativa vã de imunidade, para fugires ao desespero que os olhares alheios te transmitem. Sem som por vezes podias não sentir as cenas mais fortes de um filme de terror, ou sentir o prazer de dar uma forte gargalhada. Mas era raro alguém conseguir mentir-te, apenas o conseguiriam se tivessem de olhos fechados, mãos atadas e pés presos.

Conseguias imitar na perfeição os tiques dos outros, eras e és um mimo perfeito. Agora não consegues, precisas de agir.

Alguém agarrou em ti. Não viste quem era. E coloca-te as mãos nos olhos. E empurra-te. Deixas de sentir o chão mas sentes bem o teu coração.

2007-05-03T14:19:00.000+01:00

Egoísta!
Ora essa! Eu? Porquê querida?
Ora, porquê...Porque é sempre tudo igual, tu não mudas, porque, porque sim!
Ora, que tonteria. Vá, acaba lá de me lavares os pés e depois despacha a janta aqui do "je".

A falta de argumentos claros ditos na altura certa, para contrapor situações obviamente injustas, só nos traz chatices.
Há dias em que me apetecia ter um advogado portátil, debaixo do braço, domesticado e mansinho, que estivesse sempre presente para me defender. Assim eu só tinha de sorrir ou fazer cara má conforme as situações e ele agia. Perfeito não era?

2007-05-03T13:49:00.000+01:00

Quando cheguei à maravilhosa cidade de Colónia, na estação de comboios havia um grupo de jovens de braços abertos, que distribuiam abraços grátis para acolher os recém chegados visitantes.
Quem disse que os alemães são frios?

2007-05-03T13:43:00.000+01:00

Frágil, hoje sinto-me frágil.
Tão frágil que se me soprares ao ouvido sou capaz de me derreter.
Tão frágil como quem tropeça e pede desculpa envergonhado, para o mundo em redor.
Tão frágil como o cisne quando encolhe a cabeça de timidez,
Tão frágil que me falta um braço no teu abraço.

2007-04-20T10:09:00.000+01:00

Às vezes apetecia-me colorir o mundo com mais amor.

2007-04-18T18:43:00.000+01:00

Mandem mais barro à parede para ver se pega.

2007-04-10T16:00:00.000+01:00

Dizia-se amado e desejado por todos. Era o rei na sua glória absoluta, a sua presença instalava o nervoso miudinho nas faces, lívidas e encolhidas. Agradecia aos céus a presença no reino divino. Dominava os animais com o olhar, acalmava tribos desobedientes com a sua presença magnética, mas não conseguia dominar aquela pessoa. Aquela em particular que teimava em fugir ao seu controlo, por mais cordas que amarrassem aquele corpo, por mais serventias e juras de lealdade, correria sempre em direcção ao abismo. Desposada ainda jovem, fugia para os jardins assim que raiava o sol. Esquecia palácios, promessas de fortuna e materialismos fugazes, queria a essência que ele não lhe poderia oferecer. Intrigado, ele questionava-se. O que é a essência?E caía desolado, de joelhos a seus pés. Por mais mares, oceanos, desertos, planícies, montanhas, vulcões que eu atravesse, gritando aos céus o teu nome, rastejando na lama pelo teu amor, levando homens indefesos por territórios inóspitos em busca de tesouros perdidos pelo teu amor, contruindo civilizações perdidas no espaço, tudo pelo TEU AMOR, tu buscas apenas a essência?
O meu amor não tem preço, nunca terá, nem pode ser ornamentado, porque morre com o peso que lhe atribuem. Se me oferecerem um grão de areia como prova de amor máxima, aí sim poderei ser feliz.

2007-04-04T23:01:00.000+01:00

Gosto muito de it.
Não percebi. Gostas de?
De it, só de it!! E baixava a cabeça, frustrado consigo mesmo. Acabava por agarrar num pedaço de papel e escrevia-o devagar, trémulo, sílaba a sílaba, com o seu lápis pequenino, porque sabia que a sua imaginação não o iria atraiçoar, desta vez.
Mas mal tentava dizê-lo em voz alta, com toda a garra e sinceridade, as letras baralhavam-se outra vez num esquema mental difuso e saíam sílabas sem sentido.
No dia do casamento, quando o padre fez a pergunta adequada, apenas se ouviu da boca do noivo: Ism.
Não se importa de repetir, por favor?
Ism, ism, ism. Ela chorava desgostosa e o padre fingia não ter ouvido, enquanto os antigos pretendentes da noiva quase que deitavam notas ao ar e rebolavam no chão de prazer.
Quando estava às portas da morte, de mão dada à sua esposa, conseguiu finalmente dizer: gosto de ti, gosto de ti porra, sem mais medos ou inseguranças sobre o destino de o afirmar. O medo de pronunciar algo tão solene e especial, como que a desafiar o mundo prepotente que por vezes ameça destruir os nossos sonhos se os proferimos em voz alta, desapareceu.
Eu sempre soube, podes descansar. Afinal sempre lá tinha estado o significado, só as letras é que estavam baralhadas. O importante é que as acções sejam percebidas como um todo.
Afinal, o amor não sente a "dislexia".

Saturday

2007-04-01T23:35:00.000+01:00

Thank God it is Saturday! Para trás ficaram as cores cinzentas dos dias semanais frios.
Permitiste-te soltar o cabelo pela primeira vez em meses e soltaste pulseiras frenéticas em pulsos frágeis.
Quebrou-se a barreira do som. "A menina dança in "the year 2000""?
Dás um passo em frente muito devagar, mas o teu coração entra em histeria Pop!
A voz ensina-te: devagar, podes pisar cada quadrado de cada vez, mas nunca pões os dois pés no ar, é mais fácil do que parece. Sente só o ritmo, minha dama... Atiraste com a mala para o fundo do sofá, puseste a mão no tronco dele e respiraste, para fingir que não era a primeira vez. E permitiste que as tuas costelas descontraíssem. Espectadores atentos percebem que percorres curvas imaginárias com a cintura, imaginando que estás dentro do dirty dancing...
"E o ritmo, estou a perder o ritmooooooo...." Caíste por instantes de saltos que se julgavam inquebráveis, mas aquela mão atenta agarrou-te e o teu corpo por segundos não embateu contra os quadrados de cores fortes e pirosas que marcavam outras danças. Incidentes à parte e deixaste mais uma vez o amanhecer embalar a tua dança.

2007-03-26T22:44:00.000+01:00

Bati com a cara no chão.
Literalmente.
Parti o queixo, o maxilar, três dentes e desgracei o meu futuro na indústria televisiva de soap operas.
Fui aos melhores especialistas.
Dei tudo por tudo, gastei a herança.
Perdi a esperança.
Hoje apresento a Arca de Noé, programa reeditado com novo formato.
E normalmente perguntam-me se sou o homem elefante.

O Karma das Ex

2007-03-16T14:01:00.000Z

Nos últimos tempos a minha vida amorosa resume-se a conhecer pessoas que sofrem desesperadamente a ausência das suas ex-namoradas. Repito, passo minutos preciosos do meu tempo a ouvir histórias do género: porque ela, a ex, tinha um sorriso assim ou assado, porque ela era a mulher mais bonita que conheceram na vida deles, porque ela lhes quebrou o coração, blá blá blá... Será impressão minha, ou Portugal passou a ser um reino habitado por homens que em vez de esperarem a vinda de um Dom Sebastião enevoado, perdem dias e noites à espera da musa encantada que perderam e não sabem como voltar a encontrar?
As ex, as ex, as ex... Porque a ex é, sem dúvida alguma, a mulher com quem se identificaram mais e com quem partilharam momentos inesquecíveis e fantásticos. A dúvida assalta-me de imediato: se a sua existência foi realmente real é uma treta porque podemos encontrá-la no meio da rua e o terramoto instala-se. Por outro lado, se foi irreal como competir com criações virtuais e perfeitas? Ui, o dilema instala-se.
Eu própria sou a ex de alguém e compreendo o trauma dos meus exs (brincadeirinha:), agora meus queridos, não posso deixar de dizer isto: lá por ser simpática e boa ouvinte, dispenso comentários do género e afins, porque se 2 é bom, 3 é sempre demais. Já sei que os rapazes que leiam isto, já estão a pensar que não, que 3 é óptimo, mas para mim não, obrigada.
Talvez devesse abrir um consultório sentimental. Acho que era boa para isto. Vou começar a pensar nesta hipótese a sério. Aceitam-se inscrições de mais raparigas que sofram do mesmo karma.
Ah, e estou a pensar começar a organizar excursões aos mosteiros. Ali deve ser fácil encontrar rapazes sem ex-namoradas e passados amorosos demasiado intensos. O pior é se depois recebo um raio fulminante do céu porque ando a distrair a rapaziada:)

Bem, divirtam-se e bom fim-de-semana!

:)

2007-03-16T13:26:00.000Z

Está um dia lindo!
E o ar sopra fresco.
Os sorrisos abrem portas,
As noites prolongam-se até mais tarde,
A areia convida a divagar.
Apetece-me mesmo ir à praia.

Sonhos*

2007-03-13T12:56:00.000Z

Tá de chuva, pois tá.
Atira o chapéu de chuva ao ar e deixa que ele se abra em pleno voo, como se fosse um pára-quedas.
Se ele aterrar em cima da tua cabeça, todos os teus sonhos se irão realizar.
Envia esta mensagem para 15 pessoas. Ou melhor para 15 blogs diferentes.
Se isto não acontecer estamos todos tramados.
E isso não é nada bom.

2007-03-11T20:00:00.000Z

E então aqui vai:

7 coisas que detesto (esta é dificil depois de 4 horas de sono sofridas)

- que me acordem de manhã ao fim-de-semana com toques, sms, despertadores (tudo culpa minha que me esqueço de desligar a trapalhada electrónica toda) e eu não consiga pregar mais o olho porque resolvo pensar no infinito;
- uhm, que me desliguem o telefone na cara (eu explico melhor, no outro dia tive de fazer alguns inquéritos via telefone e desligavam-me o telefone na cara várias vezes, o que me deixou piursa!)
- detesto filas de trânsito e só me apetece acelerar com o meu pé esquerdo sem parar,
- detesto limites de velocidade, especialmente aqueles ridículos da 2ªcircular :) (espero que ninguém da PSP leia isto)
- detesto chefes estúpidos e prepotentes;
- detesto pontos finais, gosto mais de vírgulas, de trocar, de mudar;
- detesto "detestar", gosto mais de "gostar"

E agora 7 coisas que eu faço muito bem!:)

- apanhar coelhos espertalhões
- escrever aos trambolhões
- descascar limões
- jogar ao peixinho e ir aos casinos
- arranjar pares amorosos entre desconhecidos no metro
- enrolar esparguete no garfo e
- rasgar todos os papelinhos a que deito a mão

7 coisas que me atraem no sexo oposto (esta é complicada também):

- sensibilidade, sensibilidade e mais sensibilidade (toneladas, resmas:)
- capacidade para dar uma espontânea gargalhada
- ai, a ternura... (suspiro)
- a originalidade
- a inteligência
- a empatia silenciosa
- que mostre quando tem ciúmes (eu sou mazinha, vá eu reconheço)

7 coisas que eu costumo dizer:

- sei lá!
- oh pá
- não sei...
- não quero saber...
- onde é que está o meu carro
- onde é que estão as minhas chaves de casa
- que miséria:)
- não me lembro de mais nada (podem ajudar os amigos, mas com palpites razoáveis, vá lá)

Até amanhã, esta foi realmente uma prova dificil quando se tem 4 horas de sono a menos.
Talvez amanhã venha cá mudar algumas coisas..

Tuc Tuc

Joaninha voa voa

2007-03-05T13:10:00.000Z

A joaninha pousou no seu ombro e abriu as asas, como que a dizer "Olá, chamo-me Joana, tenho 27 irmãos, 80 primos e uma esperança média de vida de 5 dias". O Vasco sorriu e encolheu os ombros, para vê-la saltar.

"Joaninha voa, voa, que o teu pai foi para Lisboa", cantou ele baixinho para as pintas pretas. Sim, porque os seus óculos de lente grossa, como vidro garrafão, só lhe permitiam distinguir manchas de cores berrantes, meio turvas e oleosas, em vez de formas concretas e definidas.
E zás, quando tentou agarrar a mancha disforme com a sua mão pequenina, ela voou. Para Lisboa talvez?

Sim, não há tempo a perder. O Vasco correu a apanhar o avião, para chegar a horas ao encontro que tinha marcado com a joaninha na esplanada da Graça. Mas ups, o avião acabou de ser desviado por piratas do ar e foi parar a Marrocos. O nosso herói foi visto pela última vez perdido no deserto, à procura dos seus óculos garrafão em dunas intermináveis de aguarelas amarelas sem fim.

Moral da história: Quanto mais depressa, mais devagar.

Missi Missi

2007-03-04T17:25:00.000Z

Missi, Missi!!!
O que foi?
Vem cá depressa minina.
Você acabou de ganhar o Euromilhões.
Tá contente?
............. Cê está louca. Onde cê viu isso?
Na Tevê dizia: Missi Missi nova milionária mundial.
Jura!
Juro, Missi.
E o ticket onde está? Jogou fora?
Está na boca do cachorro, safado!
Sai danado! Larga, senta!
Missi Missi deitou a cabeça no colo da Suzete e quebrou prostrada, como se fortes dores de barriga a assaltassem de imediato.
Quem mandou você adoptar cachorro vira-lata? Não tem pedigree, não reconhece o cheiro do $.
... Cê é muito boba Missi.

Moral da história: cachorro vira-lata não tem lugar em moradia chique.

C

2007-02-16T13:41:00.000Z

E agora o que fazer? Tínhamos duas alternativas: Fugir como previsto, ou ainda chamar a ambulância (ai, essa consciência sempre alerta). E a polícia não está à coca?

Não, está a dormir.

Fecha a porta do carro. E pára de te lamuriar. Foi assim que quiseste, assim foi feito.

Ela desligou a música do carro, enfiou a cara por baixo do cachecol, envergonhada e chorosa.

Não quero saber mais de ti, foste tu que me levaste a este caminho. A minha mãe tinha razão, devia ter ficado com o Manel. Ao menos ele cuidava de mim e não passava a vida nesses bares...

Cala-te, ou vais porta fora, o carro é meu.

Marcha-atrás. Bateu no caixote verde e espalhou o lixo todo na rua.

Curiosamente, o veículo seguiu em andamento leve. Rumo à liberdade.

As notícias deram conta do sucedido em todos os meios de comunicação nacionais.

E fontes próximas (anónimas e confidenciais) do casal (repito, anónimas e confidenciais) denunciam a sua estadia num hotel de 5 estrelas em Miami.

Moral da história: O crime compensa mesmo.

Charlie

2007-02-12T21:56:00.000Z

“A vida é maravilhosa se não se tem medo dela."

Charles Chaplin

Stuttgardianos

2007-01-31T21:29:00.000Z

Amanhã faz exactamente um ano que embarquei para a Alemanha:)
Trouxe comigo o abraço forte dos meus queridos "manos e manas" stuttgardianos, que são todos pessoas tão bonitas, cada um ao seu jeito particular...

Quando é que marcamos a próxima viagem?

Beijinhos

Baloiço

2007-01-12T22:12:00.000Z

Em casa gostava de ter um baloiço que me embalasse.
Onde os meus cabelos voassem soltos, a brisa leve me fizesse festas no rosto,
E eu me envolvesse num vai-vém sem rodopios.
Sorria sem exagerar e tocava levemente com o bico dos pés no chão,

Envolvia-me no movimento, contínuo como as horas,
Mas quando tocava as 4 badaladas no relógio de cuco,
Saltava rapidamente para um monte de almofadas e penas brancas,
E adormecia exausta mas feliz.

Escrita acompanhada pelo Rodrigo Leão, em "Voltar"

..

2007-01-01T17:47:00.000Z

A Henry Miller fazia-lhe confusão a impotência das pessoas: queriam viver como ele mas nãoo faziam. "Por certo toda a gente se dá conta, a determinada altura do caminho, que é capaz de viver uma vida muito melhor do que aquela que escolheu. O que geralmente detém as pessoas é o medo dos sacríficios inerentes." Que tenhamos medo destes "sacríficos inerentes" é perfeitamente legítimo, estamos programados para não gostar deles. Preocupante é quando a recompensa nos parece, ela mesma, um sacríficio. Libertarmo-nos daquilo que nos sufoca, por exemplo. Como se já não soubessemos viver em liberdade. Como se a perspectiva de ficarmos sem as rotinas e as vozes de comando que nos deprimem e atormentam fosse um passo no abismo.
Olharmos para trás, vermos a energia dos nossos sonhos antigos, e ficarmos triste por percebermos a distância a que estamos deles. E, no entanto, mesmo sem assumir a ruptura radicla de Miller, libertarmo-nos dos grilhões só custa num primeiro passo, Acordamos uma ou outra madrugada no pânico da liberdade: e agora o que é que eu faço? Depois, uma a uma, lemos as respostas pelos cantos. A nova irdem compõe-se desses segredos. Acima de tudo será a nossa ordem.

in "Xis" 30 Dezembro 2006

Frase da noite

2007-01-01T17:45:00.000Z

"Estás com quem?"
"Eu estou com o mundo."
Para que nunca se sintam sozinhos.